– А я бы выпила, Дерево… Я бы выпила…
Она расправила крылья и потянулась.
– Знаешь, как сложно было вчера собрать тридцать девять сорок?
Он покачал веткой.
– А… видел, пролетали на границе дня. Что, все уже?
– Ага, – щелкнула клювом птица. – Пролетели мы утром в сумерках, да вечером, очертили границу ночи, и будет она теперь только меньше. А день больше.
Весна пришла, Дерево!
Может, все-таки, кофе?
– Лети, птица, дай проснутся как дереву… Весна только началась.
Снег медленно оседал. Сорока еще не решила: иногда ей казалось, что слишком медленно. Иногда – что слишком быстро. Уж очень привыкла она к белому лесу.
Сейчас все очень медленно наполнялось красками. Пока мир расщедрился только на цвета земли: серый, коричневый и бурый, но яркое солнце обещало скоро оживить лес.
– Слушай, Сорока, – Дерево потянулось, – кто это там орет?
– Люди! А то ты не знаешь? Пришла весна, вот и идут в лес поорать.
– Аа… А дальше, тише, еще кто-то орет?
Сорока взлетела, осмотрелась, щелкнула клювом и села обратно на ветку дерева.
– А это другие люди.
– Они-то зачем орут, а? Сорока?
– А они с первых орут, Дерево. Ты не переживай, сам знаешь: весна быстро кончится. Да и вообще, чем бы людишки не тешились, лишь бы топор да спички не доставали.
Ее долго не было.
Ушел снег, пришла большая вода. Река под обрывом разлилась, угрожая разрушить часть берега. Мутная весенняя вода уносила землю, лед и холод.
Под небом шуршали крыльями перелетные птицы.
От земли шло тепло, по веткам расходились соки. Ее не было. Раскрылись почки, на ветках появились листья. Зацвела и отцвела сибирка, подружились и вывели птенцов перелетные да зимовалые.
Сороки не было.
Уж и тетерева начали клевать бруснику, что осталась от людей. Черника осыпалась на голубой мох, а рябина устало опускала ветки под тяжестью ягод. Вместо лиловых всполохов кипрея – давно пух и перья осени.
Первые заморозки накрыли мир.
Кто знает, где она?
Дерево вертело ветками человеческую шнягу для связи с миром, найденную прошлой осенью. Начать что ли снова рассказывать истории диколесья? Вдруг она вернется?
Вдруг…
– Сорока? Сорока?
Где эту пернатую крылья носят? Совесть у нее есть?
Ведь на свете, на краю Диколесья, живут люди. А люди, они того, мир наш не любят. Когда-то они и вправду жили на краю, но как-то быстро сделали этот край слишком большим, слишком легко добираясь до сердца леса.
Говорил я ей, чтоб внимательней была… Люди сорок не любят. Да люди никого не любят… задымили-убили полмира.
