Последние, святые, дни влачу,
не нужный ни врагу, ни палачу,
читатель мои книжки не читает.
Толпу влечёт лишь то, что по плечу,
воск рабски оплывает под свечу.
Творца ж никто не видит и не знает.
Всё возвращает любовь
к нашей земной маете.
Так странным зигзагом комета
сквозь тысячетьму возвращается к Солнцу.
Ухожу в пустыню, в бездну,
но светла моя дорога.
День был краток, как возмездие,
что ж ещё? я жил, как боги.
День до творенья,
после творенья день.
Ночь растеклась
на пошлость и на милость.
От солнца опустилась тень
на мир. Что, собственно, случилось?
Ушедшее, что звук пустой,
вчера, сегодня, завтра – всё ничто,
начало и конец – не всё ль равно?
Что было, не было – всё было сном.
В творенье спит уже уничтоженье,
как в полноте рождается лишенье.
Всё нечто есть дурная бесконечность.
Абсурд – вот что единственно и вечно.
***
Город. Германия.
Майна. Вира.
Ангел кемарит
над кружкой пива.
Где не знала рука,
нога не бродила,
Мефистофель и К°,
шатенка, блондинка.
Окна размыты,
пьяна Маргарита,
тошнит фрау.
Гёте. Фауст.
Художник горит свечой
с обоих концов.
Стремительно и ярко.
с лицом и слезами
Скрючившись, дрожа и
смеясь от боли,
он переходил черту.
«Другого раза не будет», –
кривились его губы,
а глаза с забитыми в них гвоздями
растекались слезами по зеркалу
и умирали в последнем
рисунке художника
углем по белой странице
томика стихов Ду Фу.
***
А тем, кому хорошо,
мы ничего сказать не можем (Гессе).
А те, кому это сказано,
знают это.
А тем, которые не видят,
и не надо понимать этого.
И лавкам пустым
я буду рассказывать о
том, что, прислушайтесь, есть
Он.
От боли своей,
от вашей любви
ушёл бы спеша.
Но смерть страшна
и шепчет: «Живи».
Постучите ко мне в гроб.
***
«Смерти нет»,-
сказал Шопенгауэр
и спокойно умер.
У вас были слова,
но вы молчали.
У нас есть уши,
но мы не слушаем.
Молчат века,
молчат люди.
Замолчит молчание –
ничего не будет.
Кристиан Моргенштерн. Старушка
То сучит нить,
то ножками сучит,
то барабанит, то стучит,
живёт старушка в доме,
живёт старушка с прялкой
и никого старушки кроме.
То садит розовую розу,
а то рассказывает прозой
про день пропавший
или вчерашний.
Как сажа, бел её капот,
затылок бел, она живёт,
старушка с палкой,
