О, Милый идол, как по вам скучаю.
И лишь вашей красы в душе не чаю,
И грежу, как вы мыслью хороши…
Жаль только,
у палена нет души.
30.06.2017г
Вокруг меня великаны!
Пишут на меня
Докладную,
Что я, любитель цитат непрестанных,
Словом горя,
Бунтую:
Бунтую под их ногами,
"Видно, растет" —
Боятся.
Думают, что головами
Шевелят небосвод,
А свалится,
Так я подниму – бродяга, —
Не надорвусь.
Не впервые
Подымать такую тягу
Простому плугареву сыну.
19.05.2022г.
Мираж минувших дней, нелепое виденье
Испуганно, нечаянно явилось за спиной,
Пугливо отвратило взор и синеватой тенью
Скользнуло в мглу вечернюю, унесши голос свой.
Тот тихий, тот постылый и презиравший нас,
И сладко громозвучный, и леденящий глас
Любил позвать с собою дождливою порой,
Сплетался с клеветою в узорец завитой.
О! Ты по что причудился, мираж? Как быть с тобою?
По что опять вскружился ты над памятью моей?
Я вопрошаю сердцем и песнею немою,
Я взглядами пою и тишиной глаголю…
Не хочет отвечать мираж минувших дней…
9.02.2019г.
«На закате Паблито, Нестор и я прыгнули в пропасть. Дон Хуан и все члены его отряда сгорели в огне изнутри…»
Ваше дело сломать,
А наше – идти напролом.
И русскую благодать
В кармане хранить на потом.
Может быть, вы звезда,
И сиять хочете.
Вам выгореть – мзда
За веселые ночи.
Может быть, вы себя
Великаном прочите.
Но скинут с очей бесят,
И погаснут очи.
А наши глаза – всегда
Спокойны и дерзки,
Прямо и долу глядят
Не псом и не бесом.
Русская благодать
В кармане сидит на потом.
Ваше дело сломать —
А наше идти напролом.
17.04.2022г
Finita la comedia,
Прощай, мой однолюб.
Твои обеты ветренны.
И Блок и Байрон врут.
Но кто бы там не выдумал
Мечты минувших дней,
Любовь друзей бескрылая
Мне всё-таки милей.
Мне кто-то кто-то встретится
И жизнь взбодрит мою.
И если я кого люблю —
Всегда сейчас люблю.
Присягу вечной верности
Тебе не отдаю.
Но если я тебя люблю…
То лишь вчера люблю.
15.01.2022г.
Не верь себе, не верь в себя.
Пусть чёрт в себя надменно верит:
Другим он врёт гораздо менее,
Чем держит в дураках себя.
Он выдвинул науки культ,
Он выдвинул культуру тела,
Он протоптал культуры путь
(И философии напевы),
Чтоб культ любви перевернуть.
Он петь, конечно, не умеет.
Умеет ритмы бить, кричать
И от конвульсии плясать,
В себя неуклонимо веря.
Мастак он, чтоб чертить квадраты
И мулевать их чернотой.
От чёрта вы не ожидайте
Фантазии какой другой.
Он математики поклонник
И цифры ценит за барыш,
Как чад ростя их тысяч тыщ,
За мировую чтя основу.
Он некрасив. Он был красив.
Он мудрым был, но гордым стался,
