почистить и предоставить в стоящем виде. Чаще всего на такие погружения не хватало воздуха, потому что спор велся днем, так что многие считали, что они не одиночки вовсе, что вы. Арт отрицательно качал головой и отворачивался. Волки, возомнившие себя стадом, по сути хуже овец. Последние хоть умом стадным, данным им изначально, обладают.
Люди, социальные люди, отреклись от данного милосердно им и не смогли получить нового ненужного по этой причине. Ничего. Это уже их проблемы. Оборвать так размышления заставила затекшая рука. Конечно, страшно, но он решил и повернулся. Чуть не завладела им его придуманная боль, но, видимо, передумав, отступила. Вместо летального исхода немного лишь покалывала рука. И приятно до лёгкой щекотки, и больно до стиснутых зубов. Он подумал, что краткость-сестра таланта. Поэтому все, что творилось с его рукой, просто неописуемо. Арт заметил сам себе, больше было некому, что мысли пошли немного лучше, добавилась вода. Откуда он ее взял, было непонятно, но с вязкостью фраз было покончено. Почти. Рука тоже почти перестала колоть. Жизнь стремилась в тот момент к идеалу, оставалось самое трудное. Побороть "почти". Тогда совершенство будет перед гранью доступного, прямо здесь. Замечательно. Ну вот, подумал Арт с приятным чувством, запах клецок даёт сил на перебарывание собственного молчания после коварного вырывания из сна.
Арт вздохнул, но не глубоко и печально, а просто, отдавая дань тяжелому сну. Подумал с окончательным теплом на душе, что сейчас будет обед. Оделся, еле найдя висящую на стуле ярко-зелёную футболку. И исчез за поворотом, явно направляясь в ванную. Из кухни позвали, включившаяся вода под негромкий отклик выключилась, он побрел по светлому коридору прямо навстречу клецкам.
***
Кухня показалась ему просторней, чем обычно. Салатовые стены обрамляли тихий уют и возню матери, которая стояла спиной к нему у стола и поливала тарелку с клецками подливой. Признаться, он не любил ни соусов, ни подлив. Они делали блюдо непонятной формы, расплывчатой массой становилось рагу, а без них чаша тарелки подчеркивала все достоинства еды, делала из неё искусство формы и сочетания вкусов. Но в этот раз он промолчал. Он просто стоял у входа в кухню и смотрел, как мать любовно пляшет над тарелкой, как картинно она смахивает салфеткой тёмное пятно подливы на скатерти. Все было слишком красиво, некая пародия на замечательную жизнь. Хотя нет, такой она и была. Просто ему в это никак не верилось. Отсюда веяло счастьем. Он скривил губы. К голоду от запаха с кухни примешался другой голод, он завладел им, расширил душу до огромных размеров, заставляя вдохнуть в неё весь воздух мира, все запахи, звуки, цвета и чувства. Все, что можно было унести в ней. И все это необъятное и его огромная душа умещались в небольшой кухне с давно крашеными стенами на четвёртом этаже. Над столом, придвинутым вплотную к стене, резвились в застывшем веселье нарисованные муми-тролли. С самого раннего детства ему по вечерам читали истории из толстой книги про этих милых маленьких существ. Они первые показали ему, что ты можешь заставить людей поверить в любую свою выдумку, главное правильно сказать. Он вспомнил, как лет семь назад, а может и больше, они с мамой рисовали тонкими кисточками прямо на стене маленькие хвостики, сумку муми-мамы, округлые мордочки и лапки.
