Поднимаюсь, беру полотенце и выползаю из палатки.
Лагерь пуст. У костра хлопочут Наташа и Света. Даже как-то радостно машут мне рукой. – Ну-ну…
Холодная вода, которой обрызгал своё лицо, совсем не чувствуется. – Так-так, знать шибко расквасили. Ну, ладно, Глеб, терпи, дружище! Раньше и не так бывало!
Наклоняюсь к воде и смотрю на отражение: щека вспухла, под левым глазом малиновая опухлость. – Так-так, значит, ждём фингала?!
И всё же от холодной воды мне становится значительно легче. Теперь уже даже смешно становится над тем, как смущаются девушки – хлопотушки у костра, видя мои ночные награды.
– А те, где? – пытаюсь наладить разговор, садясь на бревно.
– Григорич дозвонился. Под утро приехала милиция. Их забрали. Вместе с мотоциклами. – как бы, между прочим, говорит Наташа, стараясь не смотреть на мою разбитую физиономию. И, словно понимая мой следующий вопрос, добавляет. – Григорич разрешил всем спать до одиннадцати. Пообедаем здесь и поплывем дальше.
– Ну, хорошо… – встаю, собираясь уходить. – До одиннадцати. Значит, до одиннадцати…
– Ты куда? А позавтракать? – усмехнулась Наташа. – Нет, уж! Раз встал, давай завтракай!
Отказывать им в таком деле мне не захотелось и скоро, довольный, с набитым брюхом, снова улегся в своей палатке. Почему-то вспомнились разбросанные вещи, когда я вчера входил в палатку. И папка с дневниками… Что-то тревожное снова вошло в душу. – Почему вещи были разбросаны? Что, искали дневники? Кто?! Кому они понадобились? И что в них такое?! Странно как-то это всё… Что ни день, то приключения…
И не заметил, как уснул.
Когда проснулся, был день. От костра, как прежде, шёл вкусный запах.
Выползаю из палатки и тут же ощущаю на своей спине тёплые лучи солнышка. Почему-то становится приятно. Но тут же вспомнилось ночное сражение, дневники и настроение снова упало. – Надо бы почитать записи… Почему они кому-то понадобились? И кому… Вот выйду, и все увидят здоровенный фингал под моим глазом!
Скрывая заплывший глаз полотенцем, бреду к берегу реки и облегчённо вздыхаю, проскочив мимо лишних глаз. Набираю в ладони воды и с наслаждением поливаю опухшее лицо: приятная прохлада заливает душу блаженством. – Как хорошо! Ещё! Ещё раз! И ещё…
Обмывшись холодной водой Маны, вдруг забываю о фингале: за кустарником в десятке шагов слева от меня чуть слышно девичье воркование. – Похоже, я даже знаю, кому оно принадлежит!
Но тут же останавливает боль в глазу. – Ах ты, ёлки-моталки, у меня же рожа расквашена…
