Возносятся над головой,
И небо, и звезды,
Все кругом под ее властью.
Она не одна,
Но любуются ею одной.
Я прочел первые строчки. Молли слушала с закрытыми глазами. Она была в домашней одежде, волосы собраны в косу.
– Знаешь, за что я люблю поэтов? – спросила она.
– За что же?
– За их искренность. В наше время настоящие поэты – редкость. Общество не сильно нуждается в них. Но тех, кто уже сочиняют, я как раз люблю. Они пишут не ради денег или славы, а просто, потому что без поэзии не представляют свою жизнь. До тех пор, пока люди, ценящие истинное искусство существуют, поэзия будет жить.
В комнату вошла ее мама. Она держала в руках поднос с чаем и сладостями.
– Чувствуй себя как дома. Не стесняйся.
Она широко улыбалась. Я увидел в ней повзрослевшую Молли. Но в глазах ее была необъяснимая грусть, которой лишена ее дочь.
– Спасибо, – я взял поднос и поставил на прикроватную тумбу, – вы очень добры.
– Да что ты, – замахала она руками, – Малинка много рассказала мне о тебе. Это тебе спасибо.
– Ладно, мама, – перебила ее Молли и выпроводила за дверь, – Мы заняты, потом поговорите.
Мы попили чай. Молли продолжила читать мои стихи, и взамен поделилась отрывками из своего дневника. Она писала очень аккуратным и красивым почерком. Манера повествования оказалась настолько легкой, что я прочел все на одном дыхании. Можно сказать, что она писала роман, где брат был главным героем, и никто, кроме него, там не присутствовал. Но все же один отрывок меня зацепил:
“Мы все одиноки. С самого осознания себя личностью до последних минут жизни мы одиноки. В глубине сознания есть мысли, тайны, которыми мы ни с кем не сумеем поделиться. Просто, потому что не поймут. Каждый одинок по своему, и каждый страдает от этого. Каким бы близким человек ни был, он не может заполнить сквозящую пустоту в груди, которая всегда существовала, и от которой мы так хотим избавиться. Поэтому мы ищем кого-то, пытаемся найти понимание, но повзрослев, сдаемся, потому что осознаём, что никогда и нигде не найти единодушия. И в рождении, и в смерти мы поистине одиноки. Все остальное иллюзия. Дело не в том, сколько людей нас окружают, сколько у нас друзей, детей, родных, а в душах. Наши души одиноки”.
Я не мог поверить, что такой жизнерадостный человек написал этот отрывок. Предположительное продолжение я нашел в ее поздних записях.
“Нелегко найти человека, с которым душа спокойна. Но, думаю, это возможно. Человек может влюбиться лишь раз по-настоящему, если, конечно, повезет. Его бесконечные поиски, наконец, прекратятся. Тот, которого, он полюбил, будет понимать его с полуслова. Никогда не отвергнет в нем то, что остальные считают странностью или глупостью. Вместе их души расцветут. Несмотря на годы и расстояния, их любовь будет жить, таиться где-то в укромных уголках сердца, дожидаясь нужного момента”.
