Алана Инош
Под яблоней
Аннотация: Не могла ответить яблоня, жив любимый человек или нет, душа зависла в страшной неизвестности и ожидании. Именно в этот момент незваным гостем на золотой осенний огонёк заглянуло прошлое — бывшая возлюбленная.
Осеннее солнце — задумчиво-мягкое, выдержанное, как золотистое вино. Высоко на ветках в его лучах ласково улыбались золотыми щеками яблоки. Иногда срывались, падали со стуком на влажную землю под густой кроной. Там, в прохладной полутени, неизменно, из года в год росла мята. Мелисса облюбовала местечко чуть поодаль, под высокой вишней.
Руки хозяйки обняли ствол, голова, повязанная пёстрым платком с узлом на затылке, прислонилась к нему, как к плечу родного человека. Ей бы собирать яблоки, но не было сил, в душе от боли и неизвестности всё было размётано, раскидано в беспорядке, как в ограбленной квартире. Не грела, не утешала золотая осень, не успокаивал тёплый денёк. Яблоня шелестела: «Ну что ты... Всё будет хорошо, вот увидишь». Ей хотелось верить, отчаянно, до стиснутых зубов и рвущегося в небо тоскливого воя, но...
Новость о крушении поезда ворвалась в ясное утро бабьего лета, как снаряд, и разнесла в клочья радость и светлое, спокойное ожидание. Пальцы тряслись и не попадали по кнопкам, телефон горячей линии всё время был занят. А когда она дозвонилась, ей ответили:
— Ещё раз фамилия, пожалуйста... Нет, информации нет о такой пострадавшей. — И девушка-оператор, сменив служебный тон на человеческий, добавила: — Вы не волнуйтесь. Возможно, её среди пострадавших просто нет.
Не исключали версию теракта. В коротких новостных сводках лишь повторялось одно и то же. Разве что число жертв раз от раза уточнялось.
Какие уж тут яблоки. Какой пирог... Руки опускались, сердце — тоже где-то там, в ледяной невесомости. Лишь яблоне она могла поплакаться, покричать беззвучно с поднятым к кроне лицом. В просветах между листьями — светлое небо, в котором — как знать? — может быть, уже витала родная душа.
Нет, гнать прочь страшные мысли. Надеяться на лучшее до последнего. Чтобы не метаться впустую в изматывающем ужасе из угла в угол, она пыталась себя занять, хваталась за лопату, грабли, возила перегной в тачке. К вечеру, ослабев, снова взяла телефон для страшной, надламывающей душу необходимости — обзвонить больницы, морги.
Когда-то под этой яблоней звучал совсем другой голос — молодой, звонкий, задорный. Торчали золотисто-русые короткие волосы на макушке, озарённые солнечными зайчиками. Ей было двадцать три года, хозяйке яблони — тридцать шесть. В вечном поиске работы, своего места в жизни, Женя смеялась и не унывала. Неурядицы не обескураживали её: уйдя с одной работы, она довольно скоро находила новую. Как-то удивительно ловко это ей удавалось, предприимчивости ей было не занимать. Была она и не чужда прекрасного: под кроной этой яблони звучали струны гитары, а потом шаловливые пальцы пробирались под блузку, расстёгивали, ныряли в тепло...
