– Так, просто, – говорит Дрорег и закуривает сигарету. Для орка вообще удивительно, что Жамамба умеет читать.
– Ага, конечно, – хмыкает огр. – Признавайся: все еще грезишь о коповской службе?
– Нет, меня вполне устраивает фотографировать гулящих жен и кобелей-мужей, – ворчит Дрорег.
– Ага, а это зачем обвел? Древность какая-то.
«В баре «Обглоданные кости» произошла резня, каких давно не видывали. Убиты два гнома из семьи Рудокопов, тролль Губан-Трубан (ну и имечко), неизвестный орк без клана…»
– Лист старый, с газеты прошлого года.
– Орков без клана не бывает, – говорит Дрорег. – Странно это.
– И ниже ты выделил.
«…Руководящий расследованием детектив Сью Пистер заявил, что все зачинщики резни не просто задержаны, а задержаны очень-очень надолго (похоже, господин детектив набрался таких клишированных фразочек из старых боевиков) …»
– Этот Сью – твой бывший коллега?
– Точное слово – бывший, – кивает Дрорег.
– Еще про копов зачем-то обвел, – переворачивает газету Жамамба. – Этот номер посвежее, двухмесячный.
«Полицейская облава на Орочьей улице впервые за пять лет! Задержали всех орков клана Тяжелой длани. Причины задержания не раскрываются. И причины освобождения тоже – через трое суток всех орков выпустили на свободу».
– Че-то ты мутишь, орк, – маленькие глаза Жамамбы пристально смотрят на Дрорега. Орк затягивается и выдыхает побольше клубов густого непроглядного дыма между собой и дотошным огром.
В дверь стучат. Дрорег тушит сигарету в пепельнице и идет открывать дверь. Маленький тщедушный человечек в очках и с бинтом на голове ждет на пороге. Дрорег приглашает его пройти внутрь и сесть в кресло.
Оглядываясь на здорового огра на койке, человечек, заикаясь, говорит:
– Меня зовут Глер Фистфут. Я – персомузист.
Дрорег согласно кивает, ожидая продолжения. А Жамамба взвывает:
– Персо-че?
Мистер Фистфут пугается и трясется.
– Жамамба, захлопни хлебало, – рычит Дрорег. – Не видишь, я с клиентом общаюсь.
Огр хмыкает и поджимает губы.
Мистер Фистфут смотрит в гневные глаза Дрорега, на высунувшиеся орочьи клыки, и его бледное лицо бледнеет еще больше. Дрорег понял ошибку, и тут же спрятал клыки.
– Продолжайте, прошу вас, – говорит Дрорег. – Чем могу помочь?
Фистфут поглаживает бинт на голове.
– Мою Хору похитили, – говорит персомузист. – Мы были с ней неразлучны с самого Международного Юношеского Танцевального Конкурса в Жезове, на котором я победил и выиграл Хору двадцать пять лет назад.
– Хора – ваша персомуза? – уточняет Дрорег. Фистфут кивает.
