- Смерть твоя, - представляюсь , не теряя вежливости, воспитание – наше все, так тренер говорит, - еще раз тебя тут увижу, поедешь домой в багажнике.
- Да что происходит?
- Разговор происходит. Вежливый.
- Да в чем дело? Я на твое место встал, что ли? Сейчас переставлю…
- Ты на мое место при всем желании не встанешь, - утешаю его, - просто забудь дорогу к Ларе.
- Ларе? – только тут до мажорчика, похоже, начинает доходить весь трагизм ситуации. – А ты ее…
- Парень я ее. Не знал? Мы вчера чуть-чуть… Поругались. Но уже помирились. Ты же вчера ее домой привез, да? И все?
- Да-а-а… Да-да-да! – мажор отшатывается, потому что я повожу плечами. Вежливо сжимаю кулаки, хлопаю одним о ладонь… - Только домой! Вообще ничего больше! Устриц поели… И все!
- Устриц… - эхом повторяю я, - а ты в курсе, что от них понос может случиться?
- Не-е-е-е…
- Я бы советовал ехать в больницу. Прямо сейчас.
- Да-а-а…
- И штаны проверь на всякий случай.
Наблюдаю, как аудюшка юзом с разворотом выруливает со стоянки, удовлетворенно тру кулак. По-моему, вежливо поговорили. Как там говорил мой тренер? Конструктивно, во!
Я вполне доволен результатом разговора, ровно до того момента, когда моя беда выходит из дверей универа.
Уже по лицу понятно, что злится. Наверно, мажор на меня настучал. Вот ссыкливое мудло.
Я же ему ни одного плохого слова не сказал! Вообще! Вот и веди потом вежливые разговоры!
Торопливо выставляю перед собой очередной букет, в этот раз нежных пионов, я прям разбираться стал за этот месяц, выучил названия всех цветов. Улыбаюсь, потому что не могу не улыбаться, когда вижу ее. Даже такую, рассерженную.
- Ты… - она тормозит передо мной на полном ходу, чуть ли не врезается, шипит злобно, - ты… мудак! Как ты посмел? Какого хрена ты сказал, что ты – мой жених? С каких это пор?
Я хочу ей сказать, что с тех самых, как увидел ее первый раз… Но не могу. Слова пропадают, насмотреться на нее не получается. Красивую такую. Злую. Глаза горят. Губы раскрыты. Вот бы ее сжать, да заткнуть эти губы своим ртом! Вот бы на вкус ее попробовать!
Она злится, кулачки сжимает, говорит мне что-то грубое, вокруг нас – толпа, а я думаю только о том, что прямо сейчас, вот в эту самую минуту мог бы ее… Мог бы просто взять, прислонить к дереву, задрать юбку… И никто бы мне не помешал. От одной этой картины в голове все переворачивается, внизу все встает, а в глазах все плывет.
Наверно, я теряю лицо. Слишком дико смотрю на нее, потому что Лара, опомнившись, отступает в сторону… А затем, сжав губы, выхватывает у меня букет пионов и со всей силы бьёт по лицу! Один раз, второй, третий! Пока букет не разлетается на лепестки, а ее не перехватывает за локти та самая мелкая блондинка, уговаривая прекратить и опасливо поглядывая на меня, словно ожидая… чего? Ответки? Она дура совсем? Чтоб я тронул Лару? Только в своей голове. И только членом.
