Тем временем, мы подошли к старинной пятиэтажке на два подъезда. Недавно отреставрированный дом сверкал в ночи белизной покрашенных полукруглых балкончиков, резные пилястры подпирали крышу дома, все просто кричало, что если сейчас в этих французских окнах загорится свет, мы сможем увидеть роскошную жизнь, освещенную чудовищно дорогими хрустальными люстрами. Вход в подвал был на спуске в цокольный этаж, за железной массивной дверью, которую Вова долго не мог открыть, гремя связкой ключей.
На входе в подвал мы остановились на перекур, сосед затребовал рюкзак, который я пер, вытащил из него два фонарика, и один мерзавчик. Приложился, вдохновился, и повел вглубь городского мира. Я вообще никогда в таких подвалах не был, читал только про них иногда в страшных историях. У нас, в Кызылорде, подвал под домом, где соленья-варенья хранят, да батину самогонку. Ничего там такого ужасного, кроме пауков, нет. А здесь сразу стало как-то жутковато. Запах еще этот… Затхлый, гнилью несет, мокрыми тряпками и ссаниной кошачьей.
Оказалось, что это все еще версия лайт. Продвигаясь все дальше, петляя по длинным темным коридорам, я чувствовал, как с каждым шагом на меня давит низкий потолок, давит ощущение, что дом над нами может вот-вот обрушиться, и мы никогда не выберемся из этой крысиной норы. Полуразвалившиеся стены попадались с такими большими дырами, было понятно, что вот время и гравитация не щадит ничего, и куча выпавшего раскрошившегося кирпича - это знак тревоги. Может все в минуту стать пылью. Старое все. Такое старое, что даже представить сложно. Люди, строившие все эти подвалы и дома, умерли так давно, что и мой прадед их не мог помнить и знать. Ну, теоретически.
Проходя мимо одного из темных закутков, Вова с кем-то поздоровался, я вгляделся вглубь этой тьмы и чуть не заорал. Там, на двухярусных нарах, сидели тощие дети. Или подростки, я не решился направить фонарь прямо на их лица. Но глаза их бликовали красным, отражая свет.
— Кто это ? — я поддернул сползающий мешок, четко поняв, что я и десятой доли не знаю, что в этом городе происходит.
— А, да свои пацаны. Дети подземелья. — будничным тоном ответил сосед. — Падальщики. Про них одно тебе скажу - пьяным на улице не спи. Обглодают до костей.
Вот это у Вовочки “свои”, подумал я, и меня передернуло.
Мешок давил на спину, мысли давили на мозг, от страха и тревожности внутри все вибрировало, я стал чаще оглядываться за спину. Прибавилось ощущение, что кто-то за мной идет, там, в этой темноте, ступая ровно за чертой, где пропадает свет от фонарика. Одному дяде Вове все было нипочем. Пер, как танк, бухтя про то, что надо было пожрать захватить, про то, что может это надолго, и еще что-то. А потом я действительно прислушался:
