Сон задумчиво смотрел в окно поезда.
Отражение за стеклом смерило его напряжённым взглядом грустных выцветших глаз.
Ещё б какой-то месяц назад этот юноша — неважно, по какую сторону стекла, — любовался происходящим за окном, слушал бы (а то и пел) немецкие марши 30-х годов и просто наслаждался дорогой.
А сейчас… Да что сейчас, Сон сам себе удивлялся: такое чувство, будто вместе с таинственным волшебством памятного лета он утратил нечто важное, стал совершенно другим человеком. С виду ничего не изменилось: он всё тот же Сон, никогда не отрекался от прозвища Короля в Жёлтом, всё так же любил людей, поезда и приключения.
Так-то оно так, да лишь на бумаге.
На деле — несмотря на то, что прошло всего пару недель — достаточно маленький срок для чего-то кардинального — переменилось многое.
Памятная ночь всё ещё откликалась в сердце сдавленными слезами.
Что до самой Полины — ни её саму, ни её друзей Сон больше не видел, да и не сказать, что старался искать — слишком стыдно и противно было ему от собственных действий.
Майор пытался вызвать его на променад — и был послан значительно дальше, искренне, от всего сердца и, Сон надеялся, навсегда. Друзья героям хоть иногда помогают. Этот же — только бесил.
Лета в гости заглядывала — и они молчали и пили чай. А потом всё как-то… Как-то вот так.
Поезд остановился, и Сон снова посмотрел в окно, а после — лениво вздохнул. Какая разница, где вставать, если всё равно плевал на пункт назначения.
Накинул плащ, надвинул шляпу, походную сумку — через плечо, и на выход быстрыми шагами, в неизвестность.
Хмурый чужой вокзал с ничего не говорящим названием. Вечереет и холодает, ну да ничего, всяко лучше, чем дома. Носферату спят в своих гробах, и скитаются по миру, если гроб осквернён. Чем больше Сон думал о своём родном пристанище, тем сильнее создавалось ощущение, что какие-то недоброжелатели в его гробу раскидали хлеб и завесили все окна чесноком: тошно, затхло и до смерти противно. Пустынный вокзал неизвестного города, где виден лишь кромешный лес, стальные вены дорог да мелкие деревянные коробки-дома поодаль — и тот сейчас казался Сну уютнее, чем дом родной.
С холодным спокойствием и отрешённостью Сон сел на лавочку у стены здания вокзала и закурил, провожая ладью Харона взглядом в направлении родных берегов.
Весь Харьков виделся ему огромным Некрополем, где каждый знает свою смерть и рад ей: для кого-то это работа с высокой зарплатой и огромной занятостью, для другого — неудачный партнёр, от которого куда больше проблем и обязательств, нежели комфорта, для третьего — бесцельная замкнутость, как попытка отринуть постывшую жизнь.
