— Кул, — поднимает вверх пальцы чернокожий парень за прилавком.
Быстро замотав шарфом шею, примеряю бейсболку. Я никогда в жизни их не носила, даже толком не знаю, как это правильно делается.
Беру обе, одну для себя, а вторую…
В кармане пальто звонит телефон, и я вытаскиваю его оттуда, кипя от негодования.
— Неужели? — бросаю зло. — Не беспокойся, я совсем не потерялась.
— Доброе утро, — слышу в трубке сиплый короткий ответ Алекса.
Даже в таком “предсмертном” образе его голос для меня, как доказательство существования вселенной, но сдержанность его ответа заставляет меня насторожиться.
— Взаимно, — бросаю сухо. — Я почти на месте… а ты? Ты что, спишь?
— Нет, возникли дела. — обрывает так же сухо как и я. — Встретимся сразу на арене Мэдисон-сквер-гарден. У парковки TT16. Возьми такси.
— На стадионе? — переспрашиваю, шумно дыша в трубку в ожидании, что он скажет что-то еще.
— Да. ТТ16, — повторяет, после чего кладет трубку.
Это очень… мило!
Смотрю на потухший экран шокированно.
Но ведь мы договаривались встретиться рядом с этим чертовым быком на “Уолл Стрит”. И с его натертыми до блеска яйцами! А до игры еще уйма времени…
От обиды хлопаю глазами, бессмысленно мечась ими по пестрым полкам вокруг себя.
Я ожидала чего угодно, но не этого… он что… меня игнорирует? Избегает?
— Мисс! — напоминает о себе продавец.
— Иду… — расплатившись, выхожу из магазина и замираю на тротуаре, пораженная тем, что город и все вокруг вдруг стало черно-белым.
Будто солнце для меня померкло!
Меня здесь ничего не задержит, если… если Алекса не будет рядом.
Чувствуя себя ужасно одиноко, бреду вдоль оживленной улицы, глотая смог и испарения канализационных люков.
Всю ночь я провела в безумных муках. Его поцелуи меня даже во сне доставали. Я проснулась с насквозь мокрым бельем, а ему, судя по всему, хоть бы хны. А может быть он решил все забыть, как это сделала я? Откуда мне знать?
Сделав пару селфи с вымученной улыбкой на фоне достопримечательностей, отправляю их родителям и занимаю столик в маленькой кафе с видом на Гудзон. Загрузив шахматную партию, прошу отца составить мне компанию.
К стадиону я приезжаю в полном унынии, и даже здание домашней арены “Нью-Йорк Никс” меня не впечатляет.
На парковке ТТ16 толпа итальянских туристов просит меня помочь с групповой фотографией, поэтому я упускаю тот момент, когда за спиной возникает мой неизвестно где пропавший друг.
Засунув руки в подбитую мехом замшевую куртку и осматривая пространство поверх моей головы, бросает:
