– КОТОРЫХ ВЫ ТОПИЛИ?!
Потом еще одну и еще. Он завалился навзничь.
– ЖГЛИ?! СТРЕЛЯЛИ?!
Еще раз ногой.
– Думал, это все никогда не кончится?
А ведь он такой же, как и все мы. Обыкновенный человек. Такой же, как я, Майк. Игрушка в руках каких-то обстоятельств. Марионетка…
Он копошился на земле, пытаясь стать на четвереньки.
– Давай, кончай уже… Делай свое дело… – прохрипел он.
Я подошел к нему, схватил за шиворот и помог подняться, Резким движением я привлек его к себе, прижав к горлу ствол Стечкина, который до сих пор находился в моей правой руке. А затем, громко харкнув, я смачно плюнул ему в рожу…
– Вали – коротко сказал я ему. Я слегка толкнул его вперед, не спуская оружия.
– Чего? – непонимающе спросил он, утираясь рукавом.
– Вали! – повторил я – я хочу, чтобы ты жил. И быстрее, а то передумаю…
Он вдруг опомнился и, ковыляя, побежал прямо через поле.
Нет, это не жалость.
Я подошел к лежащему неподалеку шлемофону и поднял его.
Это не жалость. Просто… Память об этом не должна исчезнуть. Она должна жить… Зачем превращать бандита в мученика. Пускай живет и помнит.
Из шлемофона доносилось гневное квакание прапорщика.
Я подошел к речке и кинул шлемофон в воду. Он проплыл пару метров, а потом, качнувшись, набрал воды и, издав последний возмущенный квак, ушел под воду.
Я знал, что я делаю.
Когда-то один малоизвестный поэт, которого звали Игорь Чекомазов, написал ответ самому Бродскому.
Я до сих пор его помню наизусть. Каждое слово…
Я шел вдоль берега и сам себе начал тихо его напевать.
– На барахолках, в овражках,
в борделях и даже в сортирах,
в маленьких каталажках,
и прямо в стрелковых тирах,
В прахе и в тлене прямо,
на Этне и на Фудзи-Яме,
Из звездного света сотканы,
Под небом стоят истуканы.
В журнале «Новый мир» напечатали только этих восемь строчек.
А ведь никто не знает, что у оно все-таки было закончено. Никто, кроме меня, ну и разумеется, самого Игоря. Еще там в Норильске, когда я собирался уезжать, я нашел его записанным на клочке бумаги. Еще двадцать четыре строки. Мелким убористым почерком. Двадцать четыре строчки, перечеркнутые крест-накрест. И сбоку корявыми буквами дописано:
Поздно. Уже слишком поздно
Может быть. Но только не для меня… Для меня это было в самый раз. Эти строки не раз помогали мне в трудные моменты моей жизни, и сейчас нужно были, как никогда.
Голос мой набирал силу. Я чувствовал, что правильное решение где-то рядом.
– Банальны они, нормальны,
Пресыщены и перегреты,
Внутри у них нету тайны
