— У дочки своей отобрал что ли? — усмехается Алёнка. И мне прямо страшно становится. Я не сочувствую Вадиму, но оказаться на его месте мне бы не хотелось.
— Вчера не смог, работал, — игнорируя нападки, продолжает он. — Но цветы хотя бы удалось отправить. Ты получила?
Его вопрос звучит, как гром среди ясного неба. В голове временно образуется вакуум. Я смотрю на подруг, те смотрят на меня.
— Какие цветы? — спрашиваю я, пытаясь справиться с дрожью в голосе.
— Розы красные, — растерянно отвечает Вадим и заглядывает в телефон. — Неужели напортачили с доставкой? Вот знал же, что не стоит этим гастерам доверять!
— Так они были от тебя? — разочарованно спрашиваю, хотя ответ вроде бы очевиден.
— Ну да, — кивает он. — А от кого же ещё?
— Действительно, — иронично усмехаюсь я, проглотив обиду. — Кому ж я ещё нужна, кроме тебя?
Его вопрос злит и отрезвляет. Я разворачиваюсь и иду на кухню. Девчонки в полнейшем непонимании остаются сторожить дверь.
— Машунь, да я совсем не это имел ввиду! — кричит Вадим, видя мою реакцию.
Но мне нет дела до его слов. Я сгребаю в охапку розы, не обращая внимания на царапающие руки шипы, и несу их к двери.
— Эти? — спрашиваю, он кивает. — А, ну тогда получила. Вот только можешь их себе куда подальше засунуть!
Швыряю в него букет, он инстинктивно прикрывается медведем. Цветы рассыпаются по лестнице, срываются в пролёт и летят вниз. Красиво, совсем как в песне у Пугачёвой. Мне даже немного жаль их. И Вадима тоже. Я осознаю, что не он вызвал во мне такую злость и разочарование. Я злюсь на ситуацию, на собственную наивность и глупость до нелепости. Мне грустно, что никакого чуда не случилось, и мой вчерашний одноразовый любовник оказался простым доставщиком цветов. И это не его вина, что под градусом он показался мне каким-то особенно привлекательным. И не Вадима. Этот просто попался под горячую руку.
Хлопком закрываю дверь и бросаю на подруг взгляд исподлобья. Те немного растеряны, не знают, чего ждать: припадка злости или слёз. Но вместо этого, когда мне наконец удаётся осмыслить произошедшее заново, я начинаю неистово ржать. Заливаюсь хохотом в голос до истерики, до боли в животе.
— Ты чего? — испуганно спрашивает Светка.
— Да просто представила реакцию этого курьера, что доставил цветы, — сквозь слёзы отвечаю я. — Прикинь, какой день у него. Не думал, не гадал — попал в порнуху про доставщика пиццы.
Девчонки тоже смеются, но как-то осторожно, то и дело мониторя мою реакцию. Я держусь уверенно, хотя и чувствую, что с каждым вздохом сил остаётся всё меньше. С расстройства всегда руки опускаются. Да и вчерашний выпитый алкоголь даёт о себе знать. Что ни говори, а после тридцати от похмельного синдрома не избавиться так просто. Эх, где мои студенческие годы?
