Твою мать!
Резко хватаю ее за волосы. Сжимаю их, наклоняясь к ее лицу. В ее глазах страх, а в моей душе такая горечь. Нет ребенка. И не было. Я как идиот все это время надеялся, что малыш соединит нас. Что рано или поздно я найду их… А ничего не было… Все это лишь ошибка. Все это полная чушь. Чудес не бывает, и такие как я не должны пачкать своей грязью таких как она.
— Уходи, — только и смог выдавить. Каждую мышцу сводило судорогой от потребности взять свое. Хотя бы губ ее коснуться. Чтобы вспомнить, чтобы почувствовать. Но я понимаю — если сделаю это, не остановлюсь. Сломаю ее. А она заслужила счастья.
— Ты отпускаешь меня? — ее радостный всхлип действует триггером. Бл*ть! Даже находится со мной не хочет! Будто я мразь конченная!. Хотя, так и есть. В последнее время я понимаю все больше, что хорошего во мне уже давно не осталось.
— Уходи, бл*ть, пока не передумал, Самира.
Она кивнула. Смахнув с лица слезы, рванула к выходу. Даже не посмотрела. Даже не взглянула, словно ничего общего иметь не хочет. Словно и не было у нас ничего. Рассмеялся горько. Размял шею. А я ведь надеялся. Я, бл*ть, до последнего надеялся, что она спросит. Обо мне, о матери… нет. Вычеркнула, выжгла, забыла. Оставила меня одного. Взвыл от злости. Как только дверь за ней захлопнулась, заорал во всю глотку. Схватил бутылку со стола и швырнул ее в стену. Разлетелась на сотник осколков, а я долбил и долбил в стену рукой, пока боль физическая не отрезвила немного. Пока в глазах не потемнело, пока не содралась глотка к х*ям. Только тогда, все еще воя как последняя с*ка, я понял, что соврал ей в очередной раз. Не отпущу. Не отдам. Не позволю. Она — моя. Потому что я так решил.
Его лицо разбито. Я вижу, как стекает кровь с его скулы, орошая белоснежную рубашку багровой россыпью. Мое сердце стучит так сильно, что, кажется, я могу в любой момент выплюнуть его.
Дима напряженно смотрит на дорогу, все это время крепко сжимая мою руку.
— Дима, давай в больницу, — слетает нервный шепот.
Мужчина мечет в меня напряженным взглядом.
— Это царапина.
Я не спорю с ним. Ничего не отвечаю. Я хочу, чтобы все поскорей закончилось и у меня нет сил на разговоры. Всю дорогу мы молчим. Я плачу потому что мне страшно. И я благодарна Шестакову за то, что он не терзает меня расспросами.
Спустя полчаса мы наконец-то дома. Я поднимаюсь на второй этаж, и залезаю на кровать, укутавшись в одеяла. Все мое тело бьет озноб. Я никак не могу успокоиться, согреться. Мне больно физически. Каждая клетка тела, каждый орган пульсирует. Я хочу исчезнуть. Не чувствовать этого, не чувствовать ничего, ведь то, что сейчас внутри меня — это слишком громко, слишком на разрыв.
