* * *
До Олбани они добрались меньше, чем за час. Солнце уже припекало, и Стюарту пришлось поколесить по городу, пытаясь найти кафе с более-менее приемлемым тенёчком для машины. Сначала он предложил было остановиться в мотеле, но Флоренс резко отказалась. Он удивился, но потом понял: «Она что, подумала, что я… Хм. Смешная. Хотя… а почему бы и нет… Что здесь такого-то? Всё равно ещё есть время». Но мысль как появилась, так и ушла восвояси, едва только Стюарт встретился взглядом с глазами Флоренс: ей явно было не до фривольных развлечений в промежутке между двумя дорогами.
Заказав холодный фреш и пиццу, они уселись в углу возле окна под кондиционером. Флоренс выбрала место лицом к двери. Стюарт с детства ненавидел сидеть спиной к входу, и этот страх усугубился в Косово, став чуть ли не жизненным правилом, но в этот раз ему пришлось уступить. Правда, спокойнее от этого не стало: то и дело он невольно оглядывался, словно ожидая чего-то внезапно-неприятного. Как ни далека была Флоренс мыслями от окружающего, но в конце концов она заметила эту нервозность и с удивительным сочетанием нарочитой небрежности и мягкости спросила:
— Вы кого-то ждёте?
Стюарт покачал головой:
— Я никого не могу ждать. В Олбани у меня ни друзей, ни знакомых, а дома возобновить старые знакомства я ещё не успел. Слишком много всего произошло. Не думаю, чтобы кто-то успел узнать о том, что я вернулся.
— Да, произошло… — рассеянно подтвердила Флоренс и посмотрела в окно. — Словно на могиле побывали…
Стюарт и сам находился в подавленном расположении духа, особенно после сна, и замечание женщины попало в точку. Но ему не хотелось этого показывать, и он немного резко, словно найдя повод придраться, отозвался:
— Вы слишком близко принимаете к сердцу эту историю. В общем-то, ничего страшного не произошло.
— Вы и вправду так думаете? — Флоренс испытующе посмотрела на него. — Вчера мне так не показалось.
— Вчера я просто устал, — быстро, словно боясь, что его уличат в чём-то недостойном, проговорил Стюарт. — Да и неожиданно было поначалу. А потом подумал…
— И что же вы надумали, можно спросить? — Флоренс отпила глоток фреша.
Стюарт пожал плечами:
— Надумал то, что вряд ли Максу Ясгуру понравилось бы, если б его поле превратилось в какой-нибудь мусорник.
— Ну почему же именно в мусорник? — возразила Флоренс. — Что мешало в Бетеле сделать такую же колонию свободных художников, как в том же Вудстоке, что-то наподобие Каньона в Лос-Анджелесе или Гринвич-Виллидж, или вообще перенести её оттуда сюда, на это место? Что бы мешало сделать его действительно пристанищем для людей творческих и свободных духом? И местность бы вдохновляла, и аура вокруг него. Понимаете? Вудсток от Бетеля всего в девяноста милях, а кажется, будто он находится на другой планете. Зачем же всё решать деньгами и измерять наживой?
