До сих пор не знаю, был ли на самом деле добродушный дядя Саша, и несчастный Гутя, и подлый Черепаха, который в волшебном стихотворении вдруг превращается в одного из твоих друзей, и чего было больше — романтики или ужасов, да и неважно это сейчас, наверное. А дурень Петя? Был он или нет? Не знаю. Стихотворение ты написал после читки “Избранного” Сапгира, и оно казалось абсолютно ироническим, помню, мы ржали, а трагическим оно стало потом, как и многие другие. А про дауна я тебя спрашивал, но ты как-то хитро уклонился от ответа. Но уже тогда была какая-то полоска света, что-то такое из давно забытого, школьного — старинное, щемящее, про маленького человека, жалость к падшим и гуманизм русской литературы. Заячий тулупчик, превратившийся в шинель, Максим Максимыч, ставший капитаном Тушиным. Это потом, со временем, когда жизнь стала разваливаться на куски под молотом литературы, появился другой звук, безнадежный и демонический. И действительно, какое дело тебе, проезжающему офицеру, да еще по казенной надобности, до всех страданий и бедствий человеческих? И неужели этот холодный фатализм последних месяцев не игра, а злое печоринское равнодушие, романтическая маска, ставшая лицом? Живи как пишешь, пиши как живешь. В те дни, когда мне были новы все впечатленья бытия… И для меня в то время было жизнь и поэзия одно. А ведь сам никогда не заикался о Лермонтове, молчал, только однажды, когда я, перечитав “Героя нашего времени”, уже сам обо всем догадался и торжественно провозгласил: “Борька, ты же, блин, Печорин”, скривился. Надо было срочно менять метафизику, как сказал потом один хороший московский поэт. Как же, изменишь ее, она вон по двору бегает в коротких штанишках, у старших воровать учится.
Однажды один персонаж подвалил и спросил огоньку. Мы шли из редакции “Урала” к тебе мимо рынка, так было ближе. Ты протянул ему сигарету. Черт прикуривал намеренно долго и все спрашивал, кто мы да откуда. Давай прикуривай короче, оборвал ты. Он отвалил — тебя колотило. Глаза выдают, с досадой усмехнулся ты. Слишком добрые.
Это я о чем? Да о том, что все ой как непросто.
Вы кетчуп “Хайнс” покупаете? Если да, то знайте, какие-то доли процента от ваших полутора-двух долларов за бутылочку соуса, майонеза или горчицы производства этой гигантской пищевой империи идет на содержание замка Хоторнден и на поддержку британской, и не только, литературы. Словесность западная буквально питается кетчупом “Хайнс”, причем без хлеба, и оттого у нее постоянно изжога. Директор фэллоушипа и владелица замка миссис Хайнс — дама эксцентричная и непредсказуемая. Живет она в Лондоне и нервно руководит литературным предприятием по телефону и факсу. Англичанка искренне убеждена, что лучшее, что можно дать писателю, — это возможность сидеть в келье и заполнять страницы словами, не выйдя ни разу за месяц за пределы поместья. По вечерам нам предписано собираться у камина в большой гостиной и, сидя в креслах под портретами британских классиков, за чашкой мятного чая читать друг другу написанное за день. Миссис Хайнс запрещает экскурсии по окрестным деревушкам и наши невинные развлечения — рыбалку и хождение по грибы.
