То, что он увидел, заставило содрогнуться. Это был большой зал, заставленный кушетками с человеческими телами. В самом центре располагался хирургический стол. Яркие софиты освещали пожилого пациента. Трекер узнал в нём старика, которого ещё вчера видел живым и невредимым. Он запомнился Алану из–за огромного живота, колеблющегося при каждом шаге, словно его владелец только что проглотил гигантскую медузу. Сейчас эта гора жира бесформенной массой растеклась по столу. Вокруг суетились трое мужчин в белых халатах. Врачи склонились над гладко выбритой головой толстяка, увлечённо делая в ней пропилы и высверливая отверстия.
— А-ах! — вырвалось из груди Трекера.
Он невольно отшатнулся. Нога зацепила провод какого–то прибора, и Алан с грохотом рухнул на пол. Хирурги испуганно обернулись. Один из них сдёрнул забрызганную кровью медицинскую маску на подбородок. Это был Циммлер.
— Мистер Трекер?! Как вы здесь оказались?! — воскликнул он и подбежал к Алану.
Трекер машинально протянул метку.
— О! Вы нашли её и пошли за мной, чтоб вернуть? Вот спасибо, а то я уже… Но вам здесь нельзя. Никак нельзя.
— Эт… это и есть то, что ждёт нас всех? — наконец, выдохнул Трекер. — Не зря вашу клинику называют Домом Смерти!
— Успокойтесь, давайте я вас провожу. — Врач взял оцепеневшего Алана под локоть и повёл по коридору. — Вы всё неверно истолковали. Понимаете, люди уже шагнули в глубины космоса, но до сих пор не знают, как работают их собственные организмы. Для неподготовленного разума это выглядит ужасно, но пациенты, которых вы здесь видите, завещали свои тела для исследований. Такие жертвы необходимы науке. Всем нам… Вас же ждёт совершенно иное.
Когда они вернулись к кабинету, Алана уже ждал устрашающего вида мужчина с леденящим взглядом. Трекер поёжился. Бр-р… Такого только приговорённым вместо смертельной инъекции показывать.
— Меня зовут Майкл Блантор, — властным голосом представился здоровяк. — Следуйте за мной, мистер Трекер, вас ждут.
ЭПИЗОД 19. Наследство Трекера
Такси неспешно ехало из цюрихского аэропорта в гостиницу, где снимал номер Трекер. Джессика в нетерпении ёрзала на заднем сиденье и недовольно поглядывала на водителя. Этот парень будто улитку запряг. На бензине, что ли, так экономит?
Волнение переполняло. Уже второй день отец не давал о себе знать и не отвечал на звонки. Казалось, что где–то в груди шевелился ёж, ощетинившийся тысячами колючек. Воображение рисовало страшные картины: то она видела окровавленного отца, тянущего к ней руки и молящего о помощи, то представляла, что он, как Тим Картер, потерял рассудок и блаженно улыбается, не узнавая её. Предчувствие беды не оставляло ни на секунду.
