Я смотрю на кухонный островок и вспоминаю свои школьные годы. Было весело. Я слегка улыбаюсь. Но потом из моих легких испаряется весь воздух, а сердце перестает биться. Потому что широкая фигура Лукаса принимает вертикальное положение из-за спинки дивана. И да, я не спятила. Я знаю этот вид сзади. Это точно он. Я обожаю эту спину и плечи, и эти волосы, слегка взъерошенные после сна. Обожала.
Подождите, что?
– Какого черта? – вопрос срывается с моих губ, заставляя его вздрогнуть и вскочить с дивана. Вид у него и правда заспанный. Почему он спал в нашей гостиной? – Где мой отец? – рявкаю я, выдавая слабость за злость. Нет, я на самом деле зла на него, это даже не обсуждается. Но при одном только взгляде в его выразительные полные сожаление глаза, мои баррикады рассыпаются, как карточный домик.
Он просто застал тебя врасплох, Молли. Это нормальная реакция. Ты все еще его ненавидишь. Так же, как и он тебя. И не ведись на эти щенячьи глазки.
Я уверенно марширую вперед, но останавливаюсь по другую сторону дивана. Так, на всякий случай.
Некоторое время мы просто смотрим друг на друга. Он одет так, же, как и вчера утром, когда мы оба спешили выйти из его дома. Джинсы и белая футболка. Он по-прежнему дико сексуален, теперь уже с двухдневной щетиной. Надо ли говорить, что я уже сто раз успела пожалеть о том, что не привела себя в порядок? Ком подступает к горлу, когда я осознаю, что его влияние на меня не уничтожить даже предательством. Черт бы его побрал.
Я быстро разворачиваюсь, намеренная спастись бегством обратно на второй этаж, но его длинные ноги в три шага преодолевают расстояние до лестницы быстрее.
– Пожалуйста, Молли.
Он притягивает меня к себе и крепко прижимает мою голову к своей ключице широкой ладонью. Мои руки, согнутые в локтях, застряли между нашими телами, и я настолько обессилена, что не предпринимаю даже попыток оттолкнуть его. Снова окутанная его аурой, я на пару мгновений погружаюсь в нирвану.
Лукас аккуратно обхватывает мое лицо и заставляет взглянуть ему в глаза. Ненавижу эти два манящих ломтика шоколада.
– Где папа? – хриплым голосом спрашиваю я, сбрасывая с себя его нежное прикосновение. – Мне надо за него переживать? А то кто тебя знает, на что ты способен.
– Что? – удивляется он. – Крис… он спит, наверное.
Я в ужасе прищуриваюсь.
– Что ты сказал? Ты назвал моего отца Крисом? Да кто, на хрен, дал тебе такое право?
– Он сам попросил его так называть, – оправдывается Лукас.
