— Как себя чувствует самая красивая пациентка отделения? — тон её лечащего врача играл доброй улыбкой.
— Со мной всё нормально, а вот моя соседка почему-то перестала отвечать. Искра Ивановна?
— Соседка? — медсестра задала вопрос с тревогой в голосе. — Как вы себя чувствуете?
— Я же говорю — нормально, — раздражённо бросила Ёля, — а Искра Ивановна… Что с ней? Она здесь? Бабулю выписали, но она не знала, как выйти из больницы.
— Искра Ивановна скончалась неделю назад, — оборвал доктор. — Вы не могли с ней говорить.
— Я подготовлю пациентку к операции, — жужжала медсестра, бряцая чем-то на тумбочке у кровати.
Врач ещё немного побыл в палате, убедился, что с Ёлкой не случилось ничего близкого к катастрофе, и, порекомендовав не нервничать, удалился.
Может, почудилось? С такой болезнью, как у неё, галлюцинации не роскошь. Раньше их не случалось, но кто знает, на что способна проклятая опухоль в голове?
* * *
— Красивое имя — Ёлка. Ты не болгарка?
Анестезиолог с чертовски привлекательным голосом — то, что надо, учитывая, что будущего нет, а настоящее — полная задница.
— Немножко болгарка, немножко не болгарка, — слабо улыбнулась Ёля, лёжа на операционном столе.
— Мама с папой и их неуёмная фантазия? — доктор почти мурчал, говоря с пациенткой.
— Мама. Папу не очень интересовала дочь, он хотел сына.
— Ну и зря, такая хорошая девчонка получилась. Жених есть? Если нет, приглашаю в кино.
— Это неэтично.
— Что неэтично? — удивился врач.
— Делать такие предложения пациенткам.
— Юридически я не на работе…
— Доктор, а я могу отказаться от операции сейчас?..
«Мой дом тюрьма — тюрьма мой дом, да только я живу не в нём.
Ой, не по мне такие дома»
©Группа «Пилот» — «Тюрьма»
Хижина Ансгара насквозь пропиталась резким духом рыбы. Уже пару недель мужчине не везло с охотой, а вот рыбалка шла неплохо. Сегодняшний улов — славная добыча: он забил рыбой бочку, и ещё осталось, чтобы высушить.
Гар, хромая, бродил по дому, собирал разбросанные всюду крючки: очаг уже прогорел до углей, а выпотрошенные рыбёшки ждали своего часа в деревянном корыте. Зацепил взглядом мешок с солью — почти закончилась, придётся выбираться в город. Ансгар не любил выходить к людям, не любил рынки, предпочитал проводить дни в лесу или на реке, а ночи — в своей хижине на окраине Оторонского леса. Гар приложил немало усилий, чтобы забыть прошлое: дни, когда он ловким взмахом оружия сносил головы ублюдкам, посмевшим принести смерть его народу. Ансгара тяжело ранили в последнем бою, и он с улыбкой на устах готовился встретить смерть. «Герой отправляется пить вино с предками», — думал он, лёжа на окровавленной холодной земле, но вышло иначе — почти бездыханное тело доставили к знахарям, и они его выходили. Зачем? Воин не понимал. Ярость билась птицей в груди, когда он думал о том, что мог бы сейчас праздновать великую победу в чертогах Богов, а не страдать от немощи. Теперь Гар еле волочил перебитую ногу и старался не смотреть на своё отражение — слишком безобразные шрамы на лице, привыкнуть к такому нельзя.
