Начавшийся дождь убаюкивает Джейка, и он проваливается в сон.
*
Который самым грубым образом прерывается раскатом грома спустя несколько часов. Джейк, матерясь, переворачивается на другой бок, и тут ему чудится стон за стеной. Он раздражённо проводит ладонью по лицу, и тут стон повторяется – Маккензи понимает, что ему не показалось.
С лихорадочно бьющимся сердцем Джейк вскакивает с постели, на ходу натягивая брюки. Никаких сомнений, что этот звук сорвался с губ Марикеты, но что случилось? Может быть, ей приснилось что-то страшное – если ей снятся воспоминания, то на Ла-Уэрте произошло много такого, что могло бы её напугать. Ещё гроза эта… Гром гремит почти оглушительно.
Ему даже не приходится стучать – потому что дверь оказывается незапертой. Забыла закрыть, что ли? О чём только думала…
А потом Маккензи перестаёт мысленно ругать Марикету за неосмотрительность, потому что открывшаяся во всполохах молний картина – это то, что он точно никогда не забудет.
Она лежит на постели, выгнув спину. Тонкое одеяло обрисовывает контуры её тела, открывает вид на спущенную с плеч ночную рубашку, на обнажённую грудь. Она закусывает фалангу пальца на одной руке, а вторая… Вторая её рука, блядь, легко угадывается под одеялом, и её ритмичные движения в такт мягким стонам, срывающимся с её губ, не оставляет никаких чёртовых сомнений в том, что она делает.
Его жена. Делает. Что?!
Джейк чувствует, как кровь приливает к паху, словно всё его существо направлено на то, чтобы остановить этот пиздец и избавить Марикету от необходимости справляться самостоятельно.
Она настолько захвачена своим занятием, что не замечает его – да и сложно, наверное, было услышать скрип двери за раскатами грома. Ноги Джейка будто приросли к полу, так что он ни уйти не может, ни подойти ближе.
А его Принцесса коротко, пронзительно вскрикивает, после расслабляясь, закрывая дрожащие веки и часто, рвано дыша.
Джейку кажется, что слова срываются с его губ автономно, будто он вообще не контролирует свой речевой аппарат.
– Я уж было собирался предложить тебе руку помощи.
– Да твою мать! – визжит Марикета, натянув одеяло до подбородка и потянувшись к ночнику. Надо содрать с неё это грёбаное одеяло и оттрахать так, чтобы ей назавтра было трудно ходить. Но она смотрит на него так затравленно. И так краснеет. Нет, нельзя. Не его Марикета, не его Принцесса. Это только всё испортит. – Что ты здесь делаешь? – она пытается говорить ровным голосом, Джейк это понимает, но у неё ничего не получается, потому что дыхание по-прежнему сбито. – Я серьёзно, какого хрена ты… Ты…
