— Избавь меня от подробностей своих измен, мне неинтересно, — даже головой качает, а я снова задыхаюсь: так долго убеждала себя, что нужно смириться, но Бронский намеренно окунает меня в то отчаяние.
— Всё не так было, Демид. Ты же меня ни разу даже толком не выслушал.
Сердце колотится слишком быстро, оно очень хорошо всё помнит, оно слишком много знает. И даже то, что я вообще говорю сейчас с бывшим мужем — уже событие невообразимое. Обычно всё заканчивается молчаливыми упреками, и я действительно сделала Демиду больно.
Только и он легко от меня отказался. Так просто: без разбирательств и возможности всё объяснить.
— Всё это в прошлом, — прерывает он опасный разговор. Сердце падает в пятки, Бронский снова закрывается. Опирается спиной на стул, скрещивает руки на груди, принимает расслабленный вид, но теперь я точно знаю, как он напряжен. Вместо расслабленных рук — пальцы, сжатые в кулаки.
— Я бы отпустил тебя, если бы ты правду сказала, — говорит теперь ровно, холодно. От его интонации тело сковывает озноб. — Просто не надо было делать это за спиной.
Мне нечего ответить. Я даже не могу сказать что-то банальное. Он прав и не прав одновременно.
Всё в прошлом. В прошлом.
Но я так не могу, чёрт возьми.
— Я говорила правду. Послушай, Демид…
— Лика, не надо. Мне теперь абсолютно наплевать, что произошло, — убивает он меня снова одной фразой. — Важно лишь то, что происходит сейчас. Глеб Астахов слишком много на себя берёт. Чем он, по-твоему, занимается?
Демид так просто переводит тему, пока я всё ещё пытаюсь унять пульс, стучащий в висках, словно мы о погоде говорили, а не о таких важных для меня вещах. Ничего нового, Лика.
Вот только ему не наплевать. Я вижу это в его глазах, настоящие эмоции появляются лишь на мгновение, в мимолетных жестах. И к сожалению, я не могу распознать, ревность это или то, что остается после. Когда чувств уже нет, злость ещё долго может гостить там, где казалось, место занято навечно.
Беру себя в руки, потому что другого выхода узнать правду нет. Могу истерить, доказывать, объяснять, но реакция будет одна. Я уже пыталась. Глубоко вздыхаю:
— Глеб реставратор, недавно открыл школу искусств. Он ведь тебе совсем не конкурент, — пытаюсь нащупать точки соприкосновения с деятельностью бывшего. Отгоняю прочие мысли, унимаю дрожь. Ей не место под этим пристальным взглядом.
— Мне нет. Но вбил себе в голову, что может тягаться с серьёзными людьми.
— Это ведь парни Юдина избили Глеба? Но почему?
