— Крю, милый, я думала, ты отдыхаешь после дороги…
— Ну, ма, ты как бы права. В своем роде я действительно отдыхаю. — Креван криво усмехнулся.
Мать окинула взглядом сына, отметила что-то небольшое, предмет, зажатый в пальцах Кревана, и, кажется, поняла. Как ни странно, она промолчала и просто встала рядом. Креван почувствовал ладонь на своей макушке, он повернул голову и скосил глаза кверху. Матушка, кутаясь в старенький махровый халат, смотрела куда-то вперед, в темноту. Лица разглядеть было нельзя, но Кревану, почему-то, подумалось, что в её глазах стоят слезы. Может быть, его мать в своем старом халате, темными промозглыми вечерами, выходит сюда же и простаивает какое-то время, вглядываясь в ночной мрак. Чуть ли не физически ощутив такое человеческое одиночество и щемящую тоску, Креван попытался отогнать эти незваные чувства, что уже готовы были передаться и ему самому. Он, не таясь, отхлебнул из горлышка, но, как назло, жидкость зацепилась за что-то в горле (может быть за тот самый пресловутый комок?), гортань и нёбо обожгло, и почти весь глоток брызгами кашля вылетел на джинсы и ботинки. Когда приступ прошел, Креван вполголоса выругался и виновато покосился на Бриду. Та, продолжала смотреть прямо перед собою, но на этот раз Кревану представилось, что она улыбается, а слёзы уже просохли. Во всяком случае, когда мать заговорила, голос был хрипловатым, но почти весёлым:
— Какой же ты ещё маленький, сынок. Бросай заниматься глупостями и иди спать — тебе ведь надо отдохнуть. Завтра предстоит насыщенный день. Ида и Клэр придут на нашу посредственную партию в бридж.
— Почему она посредственная?
— Да потому, что мы играем по средам! — Брида довольно рассмеялась. — Обычно, мы играем вчетвером, но Бекка Харрис, она в выходные подхватила что-то вирусное и даже слегла с этой хворью в больницу. Её отвезли аж в Лондондерри, представляешь себе?
— Да уж, вам не позавидуешь. Играть теперь втроём — такая скука…
— Ну что ты, всё не так уж и плохо. Свято место пусто не бывает. Ты приехал и вполне в состоянии подменить бедняжку Бекку.
— Мам, но я давно не играл, со студенчества…
— Перестань кокетничать. Ты умный мальчик, да и навык быстро вернётся.
— Но я не совсем уверен, смогу ли…
— Крю, мальчик, а ты разве не ко мне приехал? — в голосе матери послышались нотки обеспокоенности.
— Да нет, что ты, мам! К тебе, конечно к тебе. Просто мне нужно ещё заскочить в пару мест, а отпуск не такой уж и большой. Я бы предпочел поболтать с тобою наедине, в более, так сказать, семейной обстановке…
