В какой-то момент я приняла решение больше не упоминать ни войну, ни мои довоенные воспоминания. Впрочем, этих воспоминаний было не так уж много: комната в старом каменном доме, какие-то лица, уже ставшие мутными под слоем новых впечатлений, ослепительно-синий край шёлковой ткани, пролетающий перед глазами.
Мне иногда снилось всё это, в разных сочетаниях, смешанное с дневными, только что пережитыми событиями. Но никогда новые подробности не всплывали в моей памяти даже во сне.
— Грустно, что я так мало помню… — однажды сказала я, когда Двену вновь захотелось устроить допрос.
Он пожал плечами:
— Возможно, тебе это на пользу. Не помнить то, что оказалось утраченным — в наше послевоенное время многие сочли бы это роскошью! А тебе повезло.
— Ты прав, — согласилась я. — Но иногда хочется понять, что именно ускользает от меня…
В тот вечер я впервые рассказала Двену о себе всю правду, ничего не утаивая. Почему-то тогда я сочла это хорошей идеей.
Я рассказывала то по порядку, вспоминания самое начало нового отсчёта моей жизни, то вдруг отвлекаясь на незначительные подробности. Но он слушал так внимательно, что казалось: я должна поведать всё, что только есть в моей короткой памяти.
Когда я впервые после объявления мира вышла в город, то не нашла ни одного знакомого лица. Я бродила, пытаясь вспомнить, куда идти, но улицы лежали в руинах, город практически стёрло в пыль магическое противоборство. Война длилась слишком долго, и первое время никто не мог поверить в то, что всё закончилось. Люди боялись передвигаться поодиночке, предпочитая чувствовать плечо товарища. Тихие разговоры, осторожные взгляды.
Простые смертные, выжившие в междоусобице, приспособились быстрее. Их память устроена таким образом, чтобы уметь забывать всё то, что не требуется им в каждодневных хлопотах. Хотя весь Имоледо превратился в груды камней и битого кирпича, смертные понемногу восстанавливали здания своими малыми силами. Не осознавая, что трачу магию впустую, я начала наугад вспоминать заклинания, помогая им разбирать завалы.
Там меня и нашёл магистр Форгран. Помню, как пожилой маг в прожжённом в нескольких местах, но дорогом плаще подошёл и внимательно посмотрел на меня:
— И долго ты планируешь убивать себя таким способом?
— Вы о чём, простите? — Я остановилась, а рядом со мной повис в воздухе очередной булыжник, что я собиралась перекинуть.
— Ты оторвана от источника магии и тратишь силы. Это закончится печально, — объяснил маг. — Ты вообще помнишь, кто ты и как обрела магию? Хоть что-то помнишь?
