«Знаешь, что тревожит покой твой?» — мысленно задала я вопрос.
«Знал бы, давно извел бы! Девку убить нужно, иначе не убрать эту заразу из дома!»
Только этого мне не хватало… Домовые духи обычно опекают семью, которая в их владениях живет. Но если что-то не по их душе, то житья семье не будет. Дух церемониться не будет — из дома изживет или уморит.
В данном случае, он выбрал второй вариант… Значит времени у меня крайне мало!
— ВОРОН, — в дом ворвался Юстас с ошалелым взглядом, — матушка-ведьма, ворон огромный на порог наш явился.
— Иду, — спокойно ответила я, удивляясь, зачем же так орать.
Стоило мне выйти на улицу, как Клавдий перелетел ко мне на плечо. Тяжелый ворон всегда так делала, когда хотел тишком поговорить. Тонкие коготки больно впивались в мое плечо, намекая на то, что ворон слишком напряжен.
Взглядом намекнула старосте и собравшимся зевакам, что за мной лучше не ходить. После чего отошла за дом.
— Что узнал, Клавдий? — не стала я ходить вокруг да около.
— Ворррронье собррралось! КАРРР! Бедаа пррришла!
— Сама вижу! Откуда беда?
— Чужаак! Каррр! Чужак в деррревню явился и беду пррринес с собой!
— Значит чужак… — вслух рассуждала я, — а староста не упоминал, что в Гремячево гость незваный явился.
— Я знаю его, госпожа ведьма, — напугал меня Олеус.
Вот ведь… Совсем страха перед ведьмой нет у парня!
— Смелый шибко? — недовольно усмехнулась я.
— Художник к нам в деревню пришел… — не обратил на мои эмоции внимания парень, — с пару недель уже. В гостиничном дворе остановился.
В словах Олеуса я слыша нотки неприязни и призрения.
— И что? Как пришел так и дальше пойдет, — пожала я плечами.
— Так я подсчитал… после того… как ваш ворон про чужака сказал. В то время странности начались.
— Какие странности? — сощурилась я.
— Народ, прознав, что Бенджамин художник, к нему поспешил. Интересно ведь… культуры у нас мало, сами знаете. Так вот, художник этот свои работы никому не показывает и таится ото всех. Отец хотел у него картину заказать в дом, пейзаж… или натюрморт какой, но художник отказал. Сказал, что лишь портреты пишет.
— Его право…
— Так-то оно так… Но ведь Устинья к нему как раз бегала портрет списывать.
А вот это уже интереснее…
— Говоришь, картины свои не показывает? — переспросила я у Олеуса.
— Не показывает… — подтвердил парень, — прячет в большой папке.
В воспоминаниях Устиньи были картины. Я не уловила четкого изображения, но знаю точно, что их было много. Это значит, что не от всех художник свой талант скрывает…
