— Кацман! — оборвала я теоретический вираж мыслей.
— Да! Так вот, — вынырнул толстяк с готовностью из кулинарного дурмана, — есть масса самых завиральных концепций нашего с тобой пространства. От могучей теории струн до безобразия чувственных пульсаций. Я лично поклонник сырной парадигмы.
Я высоко подняла в вопросе брови. Чем только не пичкали меня в любимой Сент-Грей, но только не отгадками Мироздания. Там всецело полагались на Создателя и не засоряли мозг чем ни попадя.
Я выслушала захлебывающийся и страстный доклад о том, как удачно состав, вид, а особенно отверстия в различных сортах сыра иллюстрируют Общую теорию Преодоления. Нуль-переходы, порталы, лифты, скачки в гиперпространстве и еще дюжина разных штук, что придумали люди для передвижения в понятных им участках Содружества.
— О, маасдам! — булькал, брызгая слюной доктор Кацман. По всему видать, что без ужина осталась не только я. — Ровные, часто идеально круглые отверстия на срезе. Понятный вход, предсказуемый выход гиперскачка! Любой сложности лифт обречен здесь на гарантированное попадание в точку доставки. Старая Империя и Содружество стоят на этом расчетно-надежно и взаимовыгодно. Но хомо верус! Тут мы имеем полное отсутствие системы и банальных принципов связи. Вот ты любишь деликатесные сыры, Леня?
Я неопределенно пожала плечами, не так-то много встречала их по жизни.
— Перемещения хомо верус сродни горгонзоле; никогда заранее невозможно угадать, чем обрадует блюдо: пищевой эйфорией или поносом и несварением. Остро, страшно вонюче и непонятно, куда выведет. Все отверстия в их ткани бытия залеплены плесенью и собственными их… мн-э-э-э… ферментами. Сам Создатель не в силах угадать, куда и с какой целью забросит их Неназываемый несчастного пленника, коему не повезло очутиться в нечистых, алчных лапах каннибалов-насельников тупиковой ветви плодоносного древа номо…
Я не слушала. Смотрела, как звезды просвечивают сквозь подвижную блестящую ленту над невидимой в ночи водной гладью.
— Да ты поэт, Изя, кто бы мог подумать. И хватит о еде, я умоляю. У тебя есть самолет?
— Не-а. Мой дед сказал: Изя, если ты будешь такой дурак, и поступишь на летное, то я тебе таки куплю старый «Ан» у герра Риддика. Но я пролетел, если ты помнишь, мимо заветного мундира. Метеорология — судьба моя…
— И добрый дедуля купит тебе агентство по обещанию погоды, — я теперь не перебивала Изю, я заканчивала за него мысль.
Он кивнул и вытащил из кармана брюк коробочку с мятными леденцами. Я угостилась. Мы молча брели вдоль обрыва, благоухая зверски ментолом.
