Ирина снова, уже далеко не впервые, подумала о том, что смертельный риск является неотъемлемой частью работы этого человека. Она будет сидеть дома, в уютном рабочем кабинете, и писать очередную никому не нужную статью — солидную, грамотную, со ссылками на авторитеты и глубокомысленными рассуждениями о роли искусства в жизни современного общества, — а он будет брести во мраке по канализационным трубам, каждую секунду ожидая выстрела из темноты. Да, это его работа; да, мир устроен именно так, а не иначе, потому что, когда его устраивали, забыли проконсультироваться с ней; да все это так, но разве Сиверову от этого легче? Он ведь, надо полагать, так же уязвим для свинца и железа, как и все остальные, в том числе и искусствоведы…
И ничего нельзя было сделать. Даже выразить сочувствие и то было нельзя. Ого, только попробуй заикнуться о том, что ты-де понимаешь, как ему трудно живется, и хотела бы как-то помочь, — со свету сживет своими шуточками! Поэтому Ирина собралась с мыслями и сказала:
— Так что же мы сидим?!
— Разговаривать стоя не совсем удобно, — меланхолично заметил Сиверов.
— Оставьте ваши шутки! Если золото в катакомбах, его надо искать! Надо поднять всех на ноги — милицию, коммунальников, этих ваших диггеров — и организовать поиски! Прочесать, осмотреть каждый метр…
— Прочесать… — повторил Сиверов. — Прошу прощения, но вы явно не до конца представляете себе, что находится там, под нами. А там, Ирина Константиновна, целый город — не такой большой, как тот, что на поверхности, но и не маленький. И очень, очень запутанный. Прочесывать его можно годами, и все равно осмотреть, как вы выразились, каждый метр не удастся.
— Так что же делать? — растерянно спросила Андронова.
— Что-нибудь придумаем, — туманно пообещал Сиверов. — А вы пока можете приготовить мне кофе. Это будет ваш посильный вклад в дело спасения «клада Приама»… Хотя нет, постойте, я сам сварю. Такое ответственное дело нельзя доверять женщинам.
Темные очки, как всегда, помешали Ирине понять, заметил ли Сиверов свирепый взгляд, которым она наградила его за эту шутовскую реплику.
* * *
Дмитрий Крестовский двигался уверенно и быстро, нигде не задерживаясь. Время от времени луч его фонарика выхватывал из темноты следы кое-как затертых меловых стрелок — указателей, которыми он когда-то пометил эту дорогу. Теперь в стрелках не было нужды: он потратил почти трое суток, ходя по ней туда и обратно, пока не запомнил каждый поворот, каждый пролом, каждый люк и каждую выбоину в бетонном полу. Он мог бы пройти здесь с закрытыми глазами, на ощупь, но не чувствовал потребности в таком эксперименте, потому что знал: надо будет — пройдет.
