Мамин голос стих. Моё сердце пропустило удар. Как так? Выбросили... В коробке… Как мусор какой-то?
- Холодно, а у тебя из одежды только одна пелёнка с вышивкой такой славянской. И больше ничего. – продолжила мама. - Отец куртку снял, мы в неё тебя завернули и поехали в ближайший роддом. Тебе тогда, судя по пуповине, не больше нескольких часов было. Сколько из них ты пролежала на холоде мы не знали. Отец гнал, нарушая все правила дорожного движения. Ты не кричала, тихо лежала, я боялась, что с тобой могло случиться непоправимое. Но, слава небесам, все обошлось. Тебя покормили, обследовали и на несколько дней оставили для наблюдения. Нам ещё долго пришлось объяснять полиции, где мы тебя нашли, при каких обстоятельствах. Никто о пропаже ребёнка не заявлял, и позднее тебя передали органам опеки. Мы с отцом тогда не хотели от тебя отходить. Подкупили персонал, чтоб нам дали понянчиться ещё хоть чуть- чуть. От тебя исходил такой свет, такое тепло. Мы держали тебя, крохотульку, на руках, и время останавливалось. Если бы была наша воля, мы бы забрали тебя сразу, как врачи сказали, что нет никакой угрозы для твоей жизни и здоровья. В эту же ночь мы решили, что ты наша и никому тебя не отдадим. Ярина, не плачь. – пыталась успокоить меня мама- Кем бы ни были твои родители, это их ошибка, а не твоя. Они не должны были бросать такое чудо.
Я плакала, а мама вытирала мне слезы. Вот она правда, я хотела её и получила. Меня просто оставили умирать в лесу на холоде.
Папа обнял меня со спины.
- Ярина, я тогда понял, что ты единственный ребёнок, который нам нужен, я за тебя любому глотку готов был перегрызть, а если надо и сам бы умер.
- Папа, мама, простите меня. – всхлипывала я.
Мама обняла меня поверх папиных рук.
- За что, дурочка?
- За всё.
Не знаю, сколько бы мы так еще просидели, если бы папа не вспомнил ещё кое-что.
- Кстати, знаешь, почему мы тебя назвали Яриной?
- А да, это очень интересно, послушай, Ясь. – мама взбодрилась, и мы теперь с ней смотрели на папу.
- В той коробке, в которой мы тебя нашли, лежала такая увесистая кожаная книжка. Страницы чистые, без записей, а на обложке большими буквами, золотым тиснением было написано «Ярина».
- А что за книжка? Она сохранилась, покажите её? – взмолилась я.
Это же могло быть хоть какой-то нитью, связывающей меня с моими биологическими родителями.
- Мы её потеряли, извини, дочь. – вот так беспечно признался папа. - В тот день, когда мы тебя нашли, она постоянно попадалась нам на глаза, а потом, как сквозь землю провалилась. Но я успел её со всех сторон изучить. И страницы на свет просмотрел, и огнём прогревал. Пусто. Не расстраивайся, дочь, в книге совершенно точно не было ничего примечательного. Да в ней вообще ничего не было, кроме твоего имени, разумеется. Так вот! Тебе выписали документы с именем Лена. Но как только тебя так называли, ты начинала орать.
