— А потом уж до своих добрались, — вставляет Михаил Александрович, кряхтит, утирает лысину, — и до Берлина к весне сорок пятого добрели. Как в рубашке. Бориса вот чуть осколком поцарапало, и все. А должны были здесь лежать, рядом с нашими. — Старик шумно пьет чай. Чай соленый, но никто этого не замечает.
— То, конечно, война, — продолжает Борис Иванович. — И чудеса случались, а все больше без них. После в усадьбу эту страшно было ехать, но хотелось. А тут вдруг вчера потянула старая память, хоть плачь. И Мишка звонит. «Давай, — говорит, — Борь, съездим. Пока скрипим еще!» Взяли мы карту области, сели на УАЗик и вот… Мы здесь.
Борис Иванович замолкает и глядит поверх всех, туда — в поля. Мир по-прежнему две полоски: ультрамарин и зелень. По ним — солнечные брызги.
Поднимается ветер, осторожно теребит на столе салфетки.
Борис улыбается, стесняясь слёз. Ева видит глаза старика: мокрые и седые, как северное небо.
— Я слышал, такие чудеса случались в войну, — осторожно говорит Павел.
— Бог знает, мы — нет. А с нами было, — отвечает Борис. — Всю жизнь думаю — почему мы? Судьба или чей-то выбор?
— Должно быть, у вас уже внуки взрослые? — тихо спрашивает Ева.
— У меня правнук, — устало произносит Михаил.
— Он счастливчик, каких поискать! — Борис кладет руку на плечо друга. — Четверо детей, семеро внуков. А у меня никого… — он улыбается, будто извиняясь. — Мне жизнь подарили, а я профукал ее, старый дурак…
— У тебя студенты, — перебивает Михаил. — Каждый год сотни. Ты им нужен больше, чем я моим обормотам. Конечно, грех обижаться… — Он дышит тяжело. Пьет что-то из коробочки, поглядывает исподтишка на поля. Ева думает, что испытание памятью старику не по силам. В березняке лежат его товарищи, лежат почти столько, сколько он живет…
— Должно быть, к августу там будет много грибов… — говорит Михаил, объясняя свой взгляд.
— Я не хожу туда, — быстро отвечает Ева и собирает на поднос чашки, чтобы ополоснуть их.
После обеда старики собираются: оставляют телефоны, просят звонить. До города не так и близко, но ночевать в усадьбе они не решаются. Добрались, вспомнили, поклонились, приняли валидол. Что там осталось? Надо спешить жить. Напоследок обошли дом, посидели во дворе на завалинке, подышали чистым воздухом и увезли с собой истерзанные памятью души.
Ночью Ева не может уснуть. «Жизнь ради жизни! — думает она. — Как просто».
Небо светлеет в четыре, Ева стоит у окна. Ветер бесстыдно расшвырял туман. Поля холодны и чисты. Ева видит огни. Бледные большие шары дрожат над мокрыми травами. Огней много. Они танцуют, а, может, мечутся, медленно угасая в утренней дымке. Ева не слышит выстрелы и запах дыма ей неведом. Но женщине ничего не стоит вернуться на шестьдесят лет, чтобы разглядеть огни жизней: и те, что погибли, и те, у которых другая судьба. Она чувствует, знает: ей подвластно это только сию секунду, и никогда раньше и никогда впредь. Ева поднимает руку и машет широким белым рукавом.
