— Или ты всё-таки из эковариалов? — продолжила она свой странный допрос.
— В какой-то мере, — туманно ответил я, усиленно соображая, о чём это она ведёт речь.
— Ну-ка, тогда экольни чего-нибудь! — потребовала она.
«Экольнуть» я ничего не смог. Продавщица побагровела:
— Жесткачей я не обслуживаю! Иди отсюда, твердый! Что ты за мужик: денег на вариалон не хватает! Откуда только берутся такие немощные!
Я почти бегом удалился от летнего кафе с душевнобольной продавщицей. Берут же таких ненормальных на работу! Хотя в глубине души меня терзала мысль, что у меня у самого что-то не в порядке с головой. Пропажа проспекта, нелепые вопросы продавщицы… Мои внутренние терзания усилил увиденный рекламный щит с изображённым мускулистым суперменом с какой-то коробочкой в руке, надписью «Хочешь быть таким, как он? Принимай вариалон!» и мелким текстом внизу щита с номерами сертификатов, предупреждением о консультации врача и прочей чепухи.
Одолеваемый пессимистичными мыслями о возможной шизофрении или какого-нибудь другого психического отклонения, я чуть не лбом упёрся в небольшой магазин с вывеской «Книгомания». В мою, вероятно, больную голову пришла удивительно здравая мысль: пролистать несколько книг и проверить, не покажутся ли мне странными тексты. Человек я начитанный, «неполадки» в текстах знакомых мне книг сразу увижу. А там можно и выводы делать.
Брякнув входным колокольчиком, я зашёл в магазин, огляделся и прямиком направился к полкам с классикой. Выбрав «Поднятую целину» Шолохова, я открыл толстый том на середине и погрузился в чтение. Через минуту я захлопнул книгу, чтобы отдышаться! Так и есть, с головой плохо: в книге описывалось, как товарищи Давыдов и Нагульнов организовали фермерское хозяйство и упорным трудом доказывали тупым колхозникам, что частная собственность на землю гораздо лучше общественной. Может, это просто очередной римейк на известную книгу? Сейчас много таких «продолжателей» развелось…
Заметив мою удручённую физиономию, ко мне направилась шустрая девушка, продавец-консультант.
— Вам что-нибудь подсказать? — произнесла она стандартную фразу, широко и фальшиво улыбаясь.
Я молча протянул ей книгу, изобразив лицом вопрос. Она с недоумением приняла её от меня, повертела в руках и зачем-то понюхала обложку.
— Вас что-то не устраивает? — спросила она с тревогой.
— Меня содержание этой книги не устраивает. Написано: «Поднятая целина» Шолохова, а внутри какая-то муть! — возмутился я, с напряжением ожидая от неё ответа. Ведь от этого ответа зависело многое: или мне возвращаться в конференц-зал, или прямиком отправляться к психиатру.
