Возвращаюсь назад и неожиданно зависаю на форуме поклонников скоростных Поршей. Ну что поделать — люблю я это. Прокатишься с ветерком и как будто с тебя всю шелуху жизненных неурядиц сдует…
Читаю. С чем-то соглашаюсь, с чем-то спорю, что-то раздражает, что-то смешит. Вроде надрывного мужского стона по поводу баб за рулем. Натыкаюсь на большой фотоотчет, который выложил какой-то парень — судя по всему местный заводила. Некоторое время назад он организовывал что-то вроде слета хозяев 911-х Поршей. Листаю фотографии, любуюсь машинами. И в какой-то момент буквально леденею. На этой фотографии три веселых физиономии. Мужики счастливы и не скрывают это. Стоят в обнимку, за спиной — их машины. Сначала за фотографию зацепляюсь взглядом только потому, что одного из них знаю. Это мой сосед по загородному дому — Сергей Коршунов. Его я ни с кем не перепутаю. Второй — тот самый парень, который и выложил в И-нет фотоотчет. На аватарке — та же личность. А вот третий… Подпись под фотографией: Я, Серега Коршун и Егор Стрелок… Да это ж мой Недострельников! Всматриваюсь в лицо. Я ведь видела его только в кровище, а потом в бинтах и в марле. А тут — вот он, еще живой, веселый, глазищи так и сияют…
Стоп! Торопливо увеличиваю фотографию, сколько позволяет разрешение. И замираю, прикусив палец почти до крови. Глазищи… Пожалуй, это единственное в его внешности, что я помню. То, что не забуду, наверно, никогда. Серые провалы в боль и ярость сквозь кровавую маску лица.
Вот только на фотографии глаза у Егора Стрельникова совсем не серые, а карие…
Интересно, а кого на самом деле задушили вчера в больничке? Кто ехал в том несчастном Порше? И где сейчас настоящий Егор Степанович Стрельников?..
Фантазия у меня разыгрывается не на шутку. К утру я уже сочиняю себе полноформатный блокбастер, полный шпионских хитросплетений, погонь, коварных убийств и любовных страстей. Естественно, я в главной роли с золотым ключиком в руке. Однако утро — серое и промозглое — холодным душем выбивает из меня ночную дурь. Основной вопрос таков: делиться ли мне с полицией своими подозрениями, или нет? Следователь, который ведет это дело, идиотом мне не показался. Вполне способен отнестись к моим словам серьезно. Тем более, если я сдам ему ключ. Вот только надо ли мне это? История, которая и без того пахла прямо скажем не очень, теперь смердит так, что хочется зажать нос и бежать без оглядки.
Сижу. Пью кофе. Думаю. Но в этот самый момент опять звонит мой несчастный продюсер, и все размышления приходится задвинуть далеко и надолго. Действительно — надо и совесть иметь. Сколько можно тянуть?
