Нет.
Я еще ниже нагибаюсь над Артом, почти касаюсь носом его волос. Дышу им. Часто, коротко. Мне надо сосредоточиться на нем. Только на нем, потому что именно с ним что-то не так. Что-то…
Опять адреналин и серотонин, снова правое полушарие и писк тонометра, отрывистый, гулкий, как стаккато на западающих клавишах, только где-то… где-то не в этой реальности.
Еще один глубокий, тягучий вдох. Специально медленный, нарочито медленный, чтобы разобрать каждый оттенок, чтобы разложить их на составляющие, чтобы понять.
Волк пробивает себе путь наружу, медленно проникает в кровь, делая ее темнее, заставляя двигаться в тканях медленнее, в мышцы — увеличивая и растягивая, вынуждая напрягаться, рваться, меняться. Хрящевые ткани, органы, кожа, волосы.
Зверь почти во всем теле, в каждой клетке, в каждом капилляре, в каждом нерве, еще миг — и изменения, пока только внутренние, начнут проявляться снаружи.
Арт дергается и хрипит. Звенят… Тяжело и протяжно звенят цепи, отражаясь длинным эхо от стен пустого подвала, будто напоминая, для чего все это, заставляя вспомнить, что обращение до конца так и не случится.
Арт бьется все сильнее, пахнет кровью, что-то трещит и скрипит, слышится глухой рык Джефферсона, какие-то обрывки слов, сквозь этот рык, или вместе с ним, или вместо него…
Я медленно открываю глаза, соображаю плохо, вижу еще хуже, ориентируюсь в пространстве почти на одних инстинктах.
И Арт, и Марк — лишь размытые пятна.
Я медленно отрываю едва ли не обожженные пальцы от виска Колдера, хлопаю ладонью рядом с собой в поисках шприца, приготовленной ваты с антисептиком.
Это глупо — антисептик — потому что я все равно без перчаток, мы в старом засранном подвале, Арт на полу… Но перфекционист во мне требовал сделать хотя бы что-то, хотя бы попытаться. Иногда его голос невыносим, иногда его чертовски сложно задушить.
Зверь так близко… шевелится практически под кожей. Совсем-совсем рядом.
Игла легко входит в напряженную руку, вена видна так отчетливо, будто прорвала кожу, и кровь кажется почти черной.
И как только это происходит, Колдер начинает рваться, выгибается, мечется, подскакивает.
— Держи. Его, — отрывисто, чужим голосом, снова почти приказ альфе. — Три шприца, — хрипло, как туберкулезник.
Арт пытается сбросить с себя мои руки, его когти прорывают мою кожу. Боль на миг обжигает, и лишь усилием воли я все еще смотрю, что творится у него внутри, что происходит с его организмом.
Джефферсон наваливается на друга, придавливает его собой к полу, смотрит на меня. Я не понимаю всего того, что сейчас во взгляде мужчины, только качаю головой. Очень медленно, потому что тело не способно на быстрые движения и реакции. Потому что мозг слишком занят.
