— Монету из театра? — высоко подняла брови аккуратная блондинка в короткой курточке — явно мажорка — и фыркнула. — Да не парься ты… Мы тебя угощаем…
Все трое помогли мне подняться и, будто диковинную зверушку, повели в ближайшее кафе — явно показать друзьям и там всем вместе надо мной потешаться.
И снова мне стало глубоко начхать — после всего, что произошло, меня довольно трудно было обидеть, и еще труднее напугать. Он не оставил ничего, что способно было обижаться, радоваться или даже удивляться — вообще, как-то остро реагировать на вещи…
Я была выжата, как тюбик от зубной пасты. И просто хотела кофе.
* * *
— Бренди? — вежливо спросил один из «приютивших» меня студентов.
Вадим, кажется.
Я подняла глаза от клочка бумаги с уже въевшимся в мой мозг стихотворением — стараясь не афишировать, парень показывал мне фляжку, пристроенную во внутреннем кармане его куртки. Молча протянула ему наполовину выпитую чашку кофе, позволив до краев наполнить ее ароматной, янтарной жидкостью. Бренди с кофе сейчас — самое то.
Папе я успела позвонить уже несколько раз с телефона моего нового знакомого — к сожалению, папа не отвечал. Но это еще было не самое страшное. Покопавшись в маминой страничке на Фейсбуке, я с удивлением узнала, что мама на мое исчезновение вообще забила — так же, как забила она и на пожар, случившийся на даче, и на мое последующее попадание в больницу.
С момента трагедии и до этого самого мама со своим новым мужем отдыхала в Испании и каждый божий день, а то и по нескольку раз в день, выставляя фотки себя любимой в пляжно-тропическом антураже, в прозрачных парео и широких соломенных шляпах.
Оставалось надеяться, что господа мажоры из крутейшего экономического ВУЗа меня не бросят — подгонят, как и обещали, кой-какую одежду и дадут денег на такси домой. Потому что идти в полицию и что-то там объяснять, просить, чтобы помогли, подвезли и прочее, не хотелось от слова совсем. Тем более, что вряд ли и помогут — разве что закосить под несовершеннолетнюю…
— А тебя из какого театра выгнали? — Вадим с интересом разглядывал меня, порозовевшую от алкоголя. — И почему переодеться не дали?
— Что? — я прокрутила у себя в голове вопрос. Ах театр! Убрала подальше листок со стихом и выдала уже заранее придуманный вариант. — Да вы не знаете, наверное… Маленький театр, молодежный… «Люди и сцена» называется. А переодеться дали бы… если б я с директором была поласковее…
— Ого… — студент показушно округлил глаза — как будто и сам только что не рассматривал меня в похожих целях. — Слушай, ты только попроси — я с тобой пойду, накостыляю этому гаду… А можем еще кой-кого подсобирать…
