Я пялилась на нее пару секунд, ничего не понимая, потом сообразила — это же листок, который Эллиор сунул мне в руку перед расставанием. Все это время я сжимала его вместе с кошельком, а потом видать выпустила…
— Спасибо… — еле слышно поблагодарила я добрую женщину, взяла листок, развернула и прочитала — на том же, Общем языке, на коем и разговаривала в мире Огненных.
«Надежду свою, подобно
блестящему украшению,
из сердца, как из футляра,
я бережно вынимаю;
и с ней гуляю по саду,
и как невесту ласкаю.
И вновь одну оставляю.» (1)
Конец уже дочитывала через слово, почти слепая от слез. Сложила машинально листок вчетверо, сунула в карман фартука и поняла, что ничего так не хочу, как умереть. Прямо сейчас… Выйти, что ль, на проезжую часть?
Чувствуя, что ноги все же сдают, я села прямо на грязный бордюр, молча вытирая слезы.
А вокруг уже собрались люди — немного, человека три… Вероятно, компания студентов, спешащих на занятия… Поснимав наушники, они гурьбой возвышались над безумной молодой девушкой, прижимающей к груди какой-то странный туесок, и тихо переговаривались…
— Из этих что ль… из староверок?
Кто-то фыркнул.
— Каких староверок, дуреха? Ты, Ален, про бабу Агафью, по-моему, видосы пересмотрела…
— А может, террористка? Что там у нее в мешочке?
Я еще крепче прижала золото к груди.
И стихи, поняв, что хочу перечитывать их без конца, раз за разом, потому что они списаны из той книги его рукой — горячей и немилосердной…
Господи, неужели я только что была там, с ним, в его покоях?!
А теперь я здесь — посреди шумной, бурлящей, свободной жизни…
И я не хочу ее! Не хочу эту свободную жизнь!
Я нахмурилась, вдумываясь, анализируя свои чувства. Получается, у меня — стокгольмский синдром?
Может быть. И, безусловно, психолог именно так оценил бы мое подавленное состояние.
Плевать! Я просто хочу перечитать эти стихи еще раз.
Собралась с силами и как можно тверже ответила всем сразу, надеясь, что у меня не появилось акцента за время моего общения на другом языке.
— Я… не террористка. Я актриса… из театра. И меня только что… выгнали с работы.
— Оуу… — сочувственно завздыхали студенты. — Сочувствуем… Кофе хочешь? Или чего покрепче?
Хочу, поняла я. Очень хочу. Пить кофе в теплом, уютном кафе и перечитывать написанные его рукой стихи… до рыданий перечитывать, до щемящей боли в сердце — пусть сочинялись они не мне…
Но увы, не получится. Придется как-то добираться домой, пугать своим видом папу…
— У меня денег нет, — вздохнула я. — Могу дать монету золотую, но ее еще пристроить надо…
