— Куда деньги делись? Их было более пятидесяти тысяч долларов в пересчёте на валюту. Где они?
Девица, пытаясь сохранять дежурную улыбку, вновь защёлкала клавишами компьютера.
— С Вашего счёта ежедневно списывалось по тысяче долларов, — сообщила она, — Может, у Вас были обязательства перед кем-либо и Вы платили по ним? Кредит, скажем, или ипотеку?
— Какой такой кредит по штуке баксов в день? — вновь взвился Артём.
— Молодой человек, — охранник взял его за рукав.
— Тихо, тихо, я спокоен, — Артём выставил перед собой ладони, показывая, что будет держать себя в руках, — Я всё, всё.
Охранник отпустил его, но не отошёл.
— Последний вопрос, — Артём вновь обратился к операционистке, — На чей счёт уходили деньги? Вы можете это сказать?
— Паспорт у Вас есть с собой? — поинтересовалась девушка.
— Зачем? — не понял Артём.
— Я должна быть уверена, что сообщаю информацию владельцу карточки.
— Что? — по инерции переспросил Артём, затем сообразил, что за длиннющей дежурной фразой скрывалось сомнение, со своей ли карточкой он пришёл.
Паспорта у него с собой не оказалось. Не бежать же ради этого домой. Хотя стоило. Артём бросил взгляд на часы — туда-сюда не успеет обернуться до закрытия. Хорошо он вспомнил:
— Ведь вы же меня фотографировали, когда оформляли пластиковую карту. Сравните фотографии.
— Как бы так не положено, — замялась девица.
«Ну, каждая блоха требует подхода», — затосковал он.
Так и уйти не солоно хлебавши? Надо хоть что-то делать. Хочешь, не хочешь, а пришлось склоняться до уровня просителя. Он вылепил на лице униженное выражение:
— Ну, пожалуйста….
Слава богу, девице этого оказалось достаточно. Она ещё не осатанела на своей работе. Девушка делано вздохнула и вновь защёлкала клавишами.
— Да, — через какое-то время сказала она, сравнив изображение на мониторе с оригиналом, стоящим через стойку от себя.
И вновь перестук клавиш. «В какой офис не зайди — обязательно услышишь его, — неожиданно пришло на ум, — Щёлк-щёлк клавишами, щёлк-щёлк, как разговор. Свой, загадочный офисный язык. Надо будет как-то обыграть это в дальнейшем». Эта мысль сейчас оказалась совсем не в тему и потому была загнана в запасники, в районе где-то слева за макушкой. Пусть отлёживается, глядишь, пригодится.
— Счёт принадлежит фирме «Юнона», — наконец-то сообщила девица.
— Адрес, адрес её, — заволновался Артём.
— Адреса нет. У меня только номера счетов. Извините.
«И всё?» — Артём схватился за голову.
— Если Вам нужен юридический адрес, приходите в понедельник, будет старший бухгалтер, у него вся информация, — пожалела его девушка.
