Я не был на борту его яхты, но и издалека было видно, что там грязновато. Но каждый из нас живет по-своему, по собственному разумению. Главное — быть счастливым. Конечно, Хельмут большую часть времени стоит в портах, а здесь потому, что старая яхта — 30 лет — требовала ремонта. «Наверно, прокормить такую свору — нужны немалые деньги», — сказал я. «У меня солидная пенсия от немецкой компании, где работал». Я пожал Хельмуту руку и пожелал счастливых дней с его «командой». Может быть, он немножко и чудаковат, но столько лет содержать собак — это все-таки вызывает уважение к нему.
Мы часто якорились напротив небольшого отеля в поселке Medregal. Когда однажды сошли на берег, с радостным удивлением увидели там русских — пятерых мужчин и одну милую девушку. Я почти обнимал их: так давно не видел земляков, и вдруг в этой «дыре» (в этот отель редко заезжают постояльцы) — такой подарок для меня. Мы говорили, говорили, я расспрашивал их обо всем. Они — нефтяники, большинство из них — доктора и кандидаты наук, имеют контракт с венесуэльской фирмой. Базируются в Матурине (центр провинции, богатой залежами нефти). «Вот, нашли в интернете недорогой отель — посаду, где можно самим готовить пищу, и приехали сюда на неделю отдохнуть», — сказал мне Саша, переводчик группы. «А что делает с нефтяниками эта девушка?» — «Таня — эколог, готовит кандидатскую диссертацию». Все были, по-тропически, в плавках. Пляж напротив отеля илистый, но небольшой плавательный бассейн компенсировал это неудобство. Мы близко подружились с земляками. Я подарил переводчику Саше мою книгу «Капитан, родившийся в рубашке», которую он «проглотил» в два дня и пересказал ее товарищам. Ко мне подошел здоровый мускулистый татарин Люмир Феткулаев: «Петр, как бы мне заполучить твою книгу?» — «Раз ты скоро собираешься домой в Москву, то позвони моему товарищу Сергею Герасимову, у него есть несколько экземпляров». (Через месяц у Люмира была моя книга.) Я посмотрел на загорелый торс собеседника, исполосованный большими шрамами. «Откуда это?» — «Афганистан. Чудом выжил». Он поведал мне одну печальную историю.
«:…Мы входили в маленькое горное селение. Вдруг из ближайшего дома выскакивает пацан с “калашниковым” и открывает огонь по колонне. Кто-то из товарищей упал, но и пацан падает мертвым. Из-за стены внезапно появилась его мать, схватила автомат из рук сына и уже готова была нажать на курок, нацелив ствол на меня, но я всадил в нее пол-обоймы. Не могу забыть ее глаза, глаза умирающей женщины, защищавшей свою землю. Думаю, что Афганистан не сломят ни США, ни профашистская натовская Западная Европа».
