– Боже мой, вы и пяти минут не можете без того, чтобы не втоптать себя в грязь, да?
– Да нет, я…
– Вы с этим что-то делаете? В церковь, наверное, вы не пойдете, или ходите?
– Я лечусь у психотерапевта, я же говорила, или нет?
– Возможно. И что говорит на все это ваш терапевт?
– Ничего.
Гельмут поморщил лоб.
– Он ничего не говорит? – повторил он за мной.
– Я ему вот так все это не рассказывала.
– А о чем вы разговариваете со своим терапевтом?
– О том о сем. Честно говоря, в последний раз мы с ним долго о лапше разговаривали.
– Что, простите? – он растерянно посмотрел на меня.
– Я же его не знаю совсем. Не могу же я просто рассказывать это совершенно чужому человеку.
– А вы немножко того, да? Вы сейчас как раз все это чужому человеку рассказываете, которого вы к тому же застали ночью на кладбище, когда он выкапывал свою бывшую жену.
– Ладно, так и есть. Но мы немного похожи.
– Мне кажется, вы немножко ку-ку, в отличие от меня, – сказал он, при этом приветливо улыбаясь.
Теперь глаза закатила я, чуть ухмыльнувшись.
– Вы и ваш сын, и все это… и Хельга. Вы всю семью потеряли. Я даже не представляю, как вы справились с этим и не сошли с ума.
– А вы полагаете, повеситься на стропилах в сарае – это не сойти с ума?
– Вы же еще живете.
– Вы – тоже. Ваш брат умер и больше не вернется. И это не ваша вина.
– Но я…
– Послушайте, мне это уже начинает действовать на нервы. Вы не виноваты!
– Я… я… я не… – слова душили меня, – … не виновата.
– Вы еще живете. И это реальность. Вам придется с этим справиться.
– Хорошо.
– Так, ладно. Еще раз: вы хотите умереть? – его глаза врезались в мои, буравя мой мозг насквозь.
– Я не знаю.
Он захлопал в ладоши.
– Я не знаю – звучит лучше, чем «да» до этого.
– Я думаю, я снова хотела бы как-то жить. И наслаждаться этим.
– Ну наконец-то, – вздохнул он, – вот с этим уже можно работать, – он огляделся в палатке. – Хорошо. Это мы обсудили. А здесь форменное безобразие; придется вам, наверное, все это выбросить, да?
Так резко сменить тему мог только Гельмут. В этом он был чемпион.
– А где я спать буду?
– Сегодня мы доберемся до дома моих родителей, там у вас будет кровать.
Я еще раз вытерла краем спальника лицо – осторожно, чтобы не вымазаться кровью.
– Из вас получился бы хороший психотерапевт. Лучше, чем у которого была я, однозначно.
– Что? Быть таким пустозвоном? Я вас умоляю, – и он начал задом выбираться из палатки.
