Мирный Обыватель пожимает плечами, показывает книгу в мягкой обложке, распахнутую на первых страницах:
— Разве ты не отсюда? Это же ты?
Смотрю на книгу, лежащую у самых ног. На обложке мой портрет. Хорошее лицо. Суровое. Элегантное черное пальто, шляпа. Широченные плечи. И пистолет «Магнум». Косая, летящая надпись: «Без слова упрека…»
А где же моя шляпа? Поднимаю книгу — она открывается, словно огромный саквояж, как дверь. Вспомнил! Конечно, это и есть дверь. Дверь в мой мир. Решительно запускаю в нее руку, вынимаю шляпу, расправляю ударом кулака, устраиваю с надвигом на брови. Я ношу ее именно так. Привычка! Книгу — в карман длиннополого пальто.
— Ну да, это одежда крутых, что пялишься? Никогда не брал в руки криминальное чтиво? И боевики не смотрел?
— Читал. И смотрел. Чушь это всё. Каждая пуля — точно в цель, каждый удар — смертельный! И никаких следов! Так в жизни не бывает, — на физиономии спасителя нарисован такой скепсис, что во мне рождается жалость.
Вместо того, чтобы расхохотаться или пренебрежительно хмыкнуть, я размышляю. Надо показать парню его заблуждение:
— В моей жизни — только так!
— В моей — нет.
— Зачем такую выбрал? Если не ты её, то она, жизнь, вправе тебя…
Мирный Обыватель задумывается, а я оглядываюсь по сторонам. Пора понять, где я очутился. И как я сюда попал. И, вообще, зачем я здесь? Дьявол, откуда это резкое дребезжание?
Почему мир вокруг исчеза…
* * *
… мысль, что я так никогда не приду в себя, заставляет выругаться:
— Дьявол! Почему…
— Ты мне снишься.
Голос спасителя вынуждает меня насторожиться. Он из породы опасных людей, если переходишь невидимую тебе, но четко известную им границу. Такие — подобны старомодной взрывчатке, могут служить топливом, пока без запала. Но капсюль, заряд которого не убьет даже козявку, вызывает взрыв, и горе тому, кто тронул детонатор!
Надо познакомиться:
— Мы с тобой кто?
— Мирный Обыватель. А ты?
— Погоди, — мне приходится остановиться, чтобы сообразить, — это тебя я за себя принимал, пока на свалке лежал? Но я не ты. Точно, я крутой парень из… из… Откуда?
— Понятия не имею, — пожимает плечами собеседник.
— Мы говорили — если ты не делаешь жизнь сам…
Мирный Обыватель вспоминает. Я легко ловлю в нем эмоции, которые клокочут, выплескиваются наружу в жестикуляции, в смене красок лица. Или менее явно, прорываясь внезапной бледностью, хриплым дыханием… Да мало ли признаков, по которым наблюдательный человек читает, словно по раскрытой странице! Это удобный момент, чтобы выстроить отношения:
