— Черт подери, — пытаюсь выругаться я и слышу свой голос, баритон, слегка хриплый от бездействия.
У Мирного Обывателя, как помнится, обычный тенор. Значит, я — не он. А ругательства — его. Дьявол! Эх, промочить бы глотку… Сразу вспомнился вкус виски, холодок кубиков льда… Пару хороших глотков, вполне хватит двух, и хрипоту, как рукой снимет.
— Виски? Я точно не Мирный Обыватель, — мой голос крепнет, связки снова заработали, можно крикнуть громче, — тот предпочитает пиво!
Эхо мечется, гулко, словно в пустом складе… Ворона вспархивает. Приближаются шаги, надо мной начинается работа. Слух прекрасно работает, я слышу, как руками разгребают в стороны то, чем я засыпан. Кто разгребает? Не знаю. Веки хлопают впустую, ничего не меняется… Я слепой?
Нет, зрячий! Вот первый просвет мелькнул, вот уже виден кусочек неба, ночного неба, со звездами. Желтый свет далекого уличного фонаря мешает разглядеть мужчину, который энергично копает уже на уровне груди. Вот еще немного, теперь сбоку, руку освободим, вторую. Спаситель бурно дышит, но не останавливается, роет. Голыми руками! С чего ты такой усердный, парень? Что тебе от меня надо? Какую цену ты запросишь за спасение?
* * *
Мирный Обыватель не хотел встречаться с Монстром. Его передернуло от воспоминания, где наслаждение местью… Где убил подонка…
— Нет!
Он в панике отмёл чувство удовлетворения, неприемлемое для человека. В темноте послышался то ли стон, то ли крик из-под земли:
— …иски! Дьявол!
— Погоди, разгребу.
Мирный Обыватель вспугивают ворону, опускается на колени и разбрасывает рыхлое содержимое завала, под который открывается мужское лицо. Странное. Неустойчивое. Оно всё время меняет пропорции, словно оплывает внутри себя, напоминая Обывателю кого-то виденного прежде. Так давно виденного, что имя забылось. Словно полузнакомый пацан из параллельного класса на двадцатилетии выпуска…
— Спасибо, парень. Давай выбираться. Залежался я…
Мирный Обыватель встает в полный рост, подает руки. Они сцепляют кисти в замок, напрягаются и совместными усилиями вытаскивают мужчину из завала, как ключ из замка.
* * *
…он вытащил меня из мусора мощным потягом, как ключ из замка. Стоит рядом, исподволь рассматривает меня. Лицо бесхитростное. Но интеллектом явно изуродовано, уж эти вещи я просекаю мгновенно! Волнуется, но молчит. Как и я, полной грудью вдыхает вечерний воздух.
Куча старого, слежавшегося мусора стала мне приютом. Стихийная свалка, накопившаяся во время забастовки мусорщиков в ничейном овраге на окраине города. Надо же! Я мог навсегда остаться тут, с дождями начал бы гнить, плесневеть, а там уже и вечное небытие. Но кто меня закопал на свалке? Почему я был без памяти?
