– Вы уже напомнили, – буркнул Костя.
– Но-но, полегче! – хохотнул администратор и отключился.
А Костя стоял на остановке и пялился на плакат с предвыборной агитацией, откуда на него смотрели три лица кандидатов в президенты.
Уверенный взгляд действующего президента, его кустистые брови и седые виски были привычными, как вкус борща в любой общепитовской столовой. Нестерович правил страной с самого распада Союза, и уверенно держал бразды правления, указывая республике путь в будущее неясной степени светлости.
Второй кандидат – Алесь Говорун – обозначил свою предвыборную программу предельно ясно – свобода во всех ее проявлениях, от рыночной экономики до нетрадиционной сексуальной ориентации, не говоря уже об ориентации политической. Его холеное лицо с белоснежной улыбкой так и лучилось вселенской любовью и счастьем.
Третий кандидат был темной лошадкой – какой-то отставной офицер, бородатый и суровый, и фамилия у него была соответствующая – Преображенский. Сразу на ум приходили рокот барабанов, развевающиеся знамена и сверкающие на солнце штыки имперских гренадеров.
И тут у Кости в голове сложилось два и два. Все было до ужаса просто. В его родной маленькой сонной Альбе проводились выборы. Всем было ясно, что скорее всего выберут Нестеровича, как уже выбирали три раза подряд. В правительстве сидели люди Нестеровича, в силовых структурах – тоже, в столичной мэрии и во всех трех областных администрациях все было насквозь пропитано духом Нестеровича и везде сидели пиджаки, преданные Нестеровичу.
Но Хомора! Южная соседка уже два года бурлила либерализмами, демократизмами, сепаратизмами и прочими громкими…измами. Оттуда проникал ненавистный седым дядям в пиджаках дух свободы… Развевались над многотысячными демонстрациями флаги, неслись революционные песни – сердца требовали перемен.
И ладно бы только это! Северный сосед – необъятная Урса – расправляла плечи. Лязгая танковыми траками, грохоча двигателями космических ракет, под звуки нового гимна просыпалась от сна длиной в четверть века некогда могучая империя. И это седым пиджачникам было не менее страшно, чем революционный задор молодых хоморцев. Урские идут!
Если говорить о Марыгине – конкретно ему на политику было насрать. Он ненавидел политиков всем своим могучим сердцем атлета и всей силой своего недюжинного интеллекта. Нормальный человек в политики не пойдет, нормальный человек будет реализовывать себя в чем-то. В том, к чему у него лежит душа!
