– Интересно. И кто это мог мне написать? – а в голове возник образ мамы.
Костик зажмурился и сквозь плотно сжатые веки проступили слёзы. Как ни странно, ему было жалко не себя, а маму. Вспомнилось беззаботное детство. Обиды, которые теперь кажутся совсем неважными, а порой и глупыми. Хоккей, о нём вообще можно забыть. Здесь, в это время, не до хоккея.
Костик приподнял подушку, поставив почти вертикально к спинке кровати, уселся удобней и придвинул письмо. Повертел в руках. Даже понюхал. Пальцы слушались не очень хорошо, но треугольник ученической тетради в клетку, всё-таки развернули.
Номер части написан так, словно автор очень торопился это сделать. Широко и размашисто. Ни кому, ни от кого, только название города. Странное письмо.
Листок, наконец, развернулся, и перед глазами появились ровные ученические строчки, написанные неторопливым красивым почерком, совершенно не похожим на тот, которым написан, можно сказать, адрес. И писала явно девушка.
«Дорогой боец Красной Армии! Выражаю тебе свою благодарность за твою отвагу и смелость по защите нашей Родины! А Родина – это наши близкие люди, отчий дом, наша советская земля.
Я знаю как тебе тяжело и холодно. Ты каждый день рискуешь своей жизнью. Очень хочу, чтобы моё письмо согрело тебя и придало твёрдости твоему духу. Мы все, кто находится в тылу, верим в тебя. Верим в нашу общую победу.
Здоровья тебе, боец, сил, стойкости и выдержки перед лицом опасности!
Возвращайся домой с победой! Дома тебя ждут твои родные и любимые!
Всего хорошего!
Зубатова Таня, город Новосибирск, ул. Эйхе, 5»
Костик немного завис. На глазах непроизвольно показались слёзы. Эта девушка, наверное, школьница. Написала письмо неизвестному солдату. В душе всё перевернулось. Костик размазал слёзы по лицу. Такое впечатление, что будто получил долгожданное письмо из родного дома, от мамы. Сердце сжалось от боли.
Чем дольше он находился в этом времени, тем тяжелее становились воспоминания о детстве в будущем. Говорят, что время лечит. Возможно, пройдёт какое-то время, и воспоминания уже не будут такими сильными. Но пока воспоминания ложились тяжёлым грузом, повергая в уныние.
«Всё же интересно. Если есть путь сюда, то, наверное, есть путь обратно? С другой стороны, если я там умер, то обратно вернуться, наверное, не получится? В книжках о «попаданцах» разное писали. Только вот как обстоит дело на самом деле? Я вот никак не могу понять, почему меня сюда закинуло? Все герои, попадая в прошлое, что-то привносят из будущего, изобретают, помогают убивать врага налево и направо, советуют Сталину, меняют ход войны. А я? Ничего не знаю, не помню и многое не могу. Неправильный «попаданец». Я даже ни одной песни вспомнить не могу, да и на гитаре играю…хм…брынькаю не для человеческих ушей. А жить мне придётся в этом мире. Жить…выживать. Война, как никак».
