А там, на качелях, сидит мама, которую я знал только по фотографиям. Боже, как же я рад её видеть!
Мои старые друзья на великах. Дети ещё. Катаются себе беззаботно, смеются. А кто-то носится, пытаясь сбить футболкой майского жука.
И Дьявол здесь.
Стоит посреди двора и смотрит на меня бездонными глазами. Он больше не выглядит как бомж. На нём лиловый фрак, галстук-бабочка, а на голове цилиндр. В одной его руке бутылка водки, а в другой банка с килькой.
Ну что же, я и его рад видеть.
Он разбивает бутылку вдребезги, освобождая мою душу. Она теперь свободна.
И я трублю в горн, чувствуя, как за спиной растут крылья. Солнце играет на меди, а я играю ту самую, давно забытую музыку из далёкого прошлого – торжественную, мощную.
Взмах крыльев – и ноги отрываются от пола.
Я лечу над пропитанным запахом сирени двором.
Над домами.
Всё выше и выше…
А те, кто остался внизу, машут мне вслед. Но мы скоро встретимся вновь, я чувствую.
И не прощаюсь.
