Скажи прохожий, сложи поэт стих, задумайся над суррой мудрец: можно ли описать счастье? Не уют, мгновенную радость, довольство, удобный и заманчивый покой, а именно счастье — полное, абсолютное…
Как не старайся, как не пыжься, — а все косо, однобоко выйдет. Будто кувшин из худой глины у пьяного подмастерья: ни в печь поставить, ни исправить самому знаменитому мастеру… А заново лепить — так уже совсем другое выйдет!
Можно ли утаить счастье? Оно ведь как богатый кошель — дурным умам, дурным рукам покою не дает. Отвернулся на миг — ан и нет его, ушло безбожным ворам на скисшую брагу, разбавленную пройдохой кабатчиком ослиной мочой… А то и вовсе, прокутил его беспутный мот, не уберег, пустил на сладкий дым и горькое похмелье.
Да и как сказать: гадай — не гадай, прячь — не прячь, а оно все одно видно! Счастливый человек, вроде безумца: рад бы обмануть и скрыться, так не выходит! Режет оно глаза, да не драгоценным самородком в куче давно перегнившего навоза, бесконечной череды однообразных дней… Зрелым пузом безмужней дочери муллы-праведника: ступи шаг за порог — все головы обернутся: не за-ради хвалы, — увесистый камешек с мостовой поднимая…
А можно ли удержать счастье? Нет, не носят воду в решете! Сколько не подставляй ладони — все одно уйдет без остатка… В пыль, в грязь, в колючий песок на ветру из пустыни… Только и оставит после себя, что недоумение — куда это все делось…
И ведь вот задачка, которую ни один кади решить не может: нужно ли его удерживать? Что оно такое вообще, счастье, — как не самое тяжкое испытание, которое человеку послать можно?
Плакал бы старый Хамид от горя, если бы слезы были! Только вышли давно все.
Отошел, отклиял мальчуган, только-только петь начал… И — на тебе!!
И уж ладно, чему быть — того не миновать… Да зачем балует, зачем нежит хозяин мальчишку? Лучше б насиловал!! Айсен привык к боли, перетерпел бы, отплакал свое — и зажила бы новая рана еще одним шрамом. А так… господину что, наиграется, натешится и прискучит новая забава.
Что для хозяина Айсен? Прихоть, вещица причудливая, которая почему-то приглянулась… Так ведь случайный интерес быстро проходит! Долго ли садовник помнит о заросшей клумбе? Остановится, полюбуется на какой-нибудь бутон, разберется как и почему…
Да и выполет все, чтобы сад был ровным! Смотрелся, как должно.
И могла бы быть беда горше, — так и этой хватит! Он ведь, дурашка, всем сердечком тянется… Не помнит, не ведает, — а еще вернее и ведать не хочет, — что побалуется хозяин и забудет.
