Именно так мсье Анри оказался тут. По крайней мере, в этом были уверенны жильцы старой, разрисованной неумелыми граффити, многоэтажки, в которой поселился мужчина. Никто из них не удосужился выведать, какой была его личная история, почему он живет один или, к примеру, отчего он так немногословен?
Каждый был занят своими делами и проблемами. Грузные темнокожие тетки ругались с кем-то по телефону, попутно раздавая подзатыльники непослушным детям. Многочисленные арабы и африканцы неторопливо прогуливались в парках, периодически «пожимая руки» незнакомцам, а старые, сморщенные старушки, с трясущимися головами, часами стояли на балконе, внимательно осматривая местные пейзажи так, словно это Елисейские поля, а не груда бетонных блоков, разбавленных редкими зелеными насаждениями.
Мсье Анри радовался, что не приходится затихать, каждый раз, когда стучат в дверь… Ему на радость, никому и в голову не приходило заглянуть в квартиру под номером 12. Там, в Париже, это показалось бы странным и даже подозрительным. Но тут, на свалке жизни, у каждого есть личный повод печалиться, а до чужих горестей дела нет. Здесь не пахнет круассанами и свежезаваренным кофе, не услышать мелодичную игру аккордеона. Что уж там, чистая французская речь в этих каменных джунглях — большая редкость! «Идеальное место чтобы забыться, потеряться, раствориться и навсегда исчезнуть…» — подумал мсье Анри, впервые переступив порог этой однокомнатной квартирки.
Десять лет спустя, он не пожалел о принятом решении. В каком-то странном смысле, мужчина наслаждался жизнью, не поднимаясь со старенького диванчика. Едва успевая вскрывать пачки красного Мальборо и, время от времени, подливая алкоголь в мутный стакан, он был спокоен. По крайней мере, до недавнего времени… Теперь же, наблюдая тревожные новости, лавиной накрывшие медийное пространство, старик недовольно покашливал и быстро двигал головой из стороны в сторону, как больной Паркинсоном. Поглядывая на карманные часы, изнутри покрытые слоем пыли, он тяжело вздыхал.
«Еще не время!» — произнес недавно мсье Анри, впервые за несколько месяцев прервав молчание. — «Не пришла еще пора…»
Глава 8. Откровения Иоанна Богослова
…Приглушенный звук работающего телевизора помог Кристине очнуться. Точнее, не сам шум устройства, а факт того, что кто-то его включил, а значит — проснулся раньше. В лучших традициях домостроя, Маркелова привыкла будить супруга аппетитными запахами с кухни, но тем утром что-то снова пошло не так. С трудом оторвавшись от подушки, Кристина проверила будильник. Отключен. Испытывая жгучее чувство неловкости (не секрет, что муж и яйца над сковородкой разбить не может), она поспешила подняться.
