Ну, коли так, вот и не буду его тревожить – мимо пройду…
– Эй-эй-эй! Караваев, стой!
– И тебе не хворать, Саша, – буркнул я, не останавливаясь. – Друзей рассматривал?
– Подожди! Фу-ух. Это… Каких друзей? А! Не…
– А я уж размечтался…
– Да нет, говорю. Просто… Тут я чего подумал… Как там наш… курсовик? Движется?
Ну, собственно, что-то подобное я и предполагал.
Справедливости ради нужно отметить, что в этом времени «социалистического застоя общественного самосознания» самые отъявленные балбесы, типа Саши Плана, все же значительно отличаются от балбесов двадцать первого века, и в первую очередь – невиданным чувством ответственности в вопросах собственной успеваемости. Думаю, причина прозаична: при Советской власти вылететь из техникума было так же легко, как пробкой из шампанского в потолок заехать – никто пыхтеть и удерживать не станет. Не успеешь булки расслабить, как снова окажешься в родной школе. Либо в ПТУ – и это уже в лучшем случае… хоть и позорно.
Стипендия опять же! Хочешь – получай, хочешь – не получай: завали какой-нибудь курсовик с зачетом и можешь снова садиться на шею папе с мамой. Обидно! Особенно если ты не очень богатый или не совсем из этого города. В смысле – иногородний. Саша, к примеру, и то, и другое: у него тут в городе дядька-пенсионер живет, который будет очень сильно не рад, коли племяша обесточат деньгами, или, к примеру, попрут из общаги… мокрыми тряпками. В дядину однокомнатную квартиру.
Вот Саша и сучит ножками как может.
– Курсовик, говоришь? – переспросил я с чувством светлой грусти. – Да… не движется он. Я это… техзадание в каморке оставил.
Между прочим – чистая правда.
Вчера в инструменталке я получил первый шоковый удар из предстоящей серии разочарований судьбы. Тут себя забудешь! Кажется, там, у окна, наш гроссбух до сих пор и валяется: когда я с Вовчиком перебрехивался по поводу шпингалета – шлепнул в сердцах фолиантом по подоконнику. Точно!
– А мы успеем? – не унимался План. – Сроки-то…
– Мы?
– Ну… ты. Я ж понимаю. Чертеж еще надо. Ты там что-то говорил… мол, план у тебя есть…
– Ты ведь не отвяжешься? Да, Саша? – вызверился я на сокурсника, уже приближаясь к техникуму: пару метров не дотерпел.
– А я че? Я ниче.
Вообще-то я не прав.
Однозначно. Неадекватно реагирую. Несправедливо к милейшему парню Саше. Это, скорей всего, во мне черная досада квакает: приставка похищена, конспект подмочен, еще один конспект… вообще отобрали. И, видимо, с концами. Саша еще этот… пристал, как банный лист к заднице.
