И опять сквозь синий снегопад Грустно улыбается аббат. 1945(?) Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
ПАМЯТНИК Приснилось мне, что я чугунным стал. Мне двигаться мешает пьедестал.
В сознании, как в ящике, подряд чугунные метафоры лежат.
И я слежу за чередою дней из-под чугунных сдвинутых бровей.
Вокруг меня деревья все пусты, на них еще не выросли листы.
У ног моих на корточках с утра самозабвенно лазит детвора,
а вечером, придя под монумент, толкует о бессмертии студент.
Когда взойдет над городом звезда, однажды ночью ты придешь сюда.
Все тот же лоб, все тот же синий взгляд, все тот же рот, что много лет назад 1000 .
Как поздний свет из темного окна, я на тебя гляжу из чугуна.
Недаром ведь торжественный металл мое лицо и руки повторял.
Недаром скульптор в статую вложил все, что я значил и зачем я жил.
И я сойду с блестящей высоты на землю ту, где обитаешь ты.
Приближусь прямо к счастью своему, рукой чугунной тихо обниму.
На выпуклые грозные глаза вдруг набежит чугунная слеза.
И ты услышишь в парке под Москвой чугунный голос, нежный голос мой. Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
КЛАДБИЩЕ ПАРОВОЗОВ Кладбище паровозов. Ржавые корпуса. Трубы полны забвенья, свинчены голоса.
Словно распад сознанья полосы и круги. Грозные топки смерти. Мертвые рычаги.
Градусники разбиты: цифирки да стекло мертвым не нужно мерить, есть ли у них тепло.
Мертвым не нужно зренья выкрошены глаза. Время вам подарило вечные тормоза.
В ваших вагонах длинных двери не застучат, женщина не засмеется, не запоет солдат.
Вихрем песка ночного будку не занесет. Юноша мягкой тряпкой поршни не оботрет.
Больше не раскалятся ваши колосники. Мамонты пятилеток сбили свои клыки.
Эти дворцы металла строил союз труда: слесари и шахтеры, села и города.
Шапку сними, товарищ. Вот они, дни войны. Ржавчина на железе, щеки твои бледны.
Произносить не надо ни одного из слов. Ненависть молча зреет, молча цветет любовь.
Тут ведь одно железо. Пусть оно учит всех. Медленно и спокойно падает первый снег. 1946 Русская советская поэзия. Под ред. Л.П.Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
ПОРТРЕТ Сносились мужские ботинки, армейское вышло белье, но красное пламя косынки всегда освещало ее.
Любила она, как отвагу, как средство от всех неудач, кусочек октябрьского флага осеннего вихря кумач.
В нем было бессмертное что-то: останется угол платка, как красный колпак санкюлота и черный венок моряка.
