Обедаем мы дома. Такая уж тут семейная традиция. Стараюсь вести себя, как обычно, сам же приглядываюсь потихоньку к супруге и тестю.
— Крысик! — говорит Анфиса. — Завтра мы идём в «Молотов Гараж».
Сердце сбивается с такта, почти останавливается. Завтра… Никуда мы завтра не идём. Анонимные сволочи дали мне сутки на размышление и до сих пор не определились, на какую сумму намерены меня ободрать.
— А что в «Гараже»?
— Первое отделение — Шванвич, второе — Мондье… Представляешь?
Честно сказать, я не представляю даже, кто они такие — эти самые Шванвич и Мондье… Да кто бы ни были!
— Вечером?
— Днём.
— Крыска, ну как же я днём смогу?
— Папа… — Анфиса укоризненно поворачивается к тестю.
Тот сидит недовольный, насупленный. Издаёт невнятное ворчание — то ли одобрительное, то ли не очень. Хотя какая разница! Ворчи не ворчи — сопротивляться бессмысленно. Между нами говоря, не тесть глава семьи. Он всего-навсего глава фирмы.
Но за дочурку на клочки порвёт.
В кармане у меня вякает телефон. Поступило сообщение. Достаю. Читаю:
«У вас остаётся двадцать три часа».
— Вот народ!.. — жалуюсь я родным и близким. — Пообедать не дадут…
Набираю:
«Где гарантии, что фотографии будут уничтожены?»
«Наше честное слово», — отвечают мне.
Честное слово шантажиста? Это круто…
* * *
Бывший мой одноклассник Лёха Мыльный аферистами не занимается, он ловит убийц. Однако обратиться больше не к кому — звоню ему. Лёха предлагает подъехать, поскольку разговор не телефонный, — и вот спустя полчаса я сижу у него в кабинетике.
Гроза преступного мира утомлённо выслушивает мою отчаянную исповедь.
— Ну, симки у них, ясен пень, незарегистрированные… — тянет он чуть ли не со скукой. — И трубки одноразовые, на выброс… Дай фотки глянуть.
Лезу за телефоном, и в этот миг приходит очередное уведомление:
«У вас остаётся двадцать два часа».
Стиснув зубы, вызываю на экранчик компрометирующие фотоснимки, вручаю гаджет. Тугая физия Лёхи оживляется.
— Ну ты даёшь! С чего это тебя на Томку потянуло?
— Пьяный был…
— Погоди! Так это что? На встрече одноклассников?
— Сразу после встречи…
— Чего хотят?
— Сообщения посмотри!
Смотрит. Округляет глаза. Ржёт.
— На! — говорит он, досмеиваясь. И возвращает мне телефон. — Классный прикол…
— Но компромат-то — настоящий!
— Компромат — настоящий, — вынужден согласиться он.
— Погоди! Ты говоришь, прикол… Чей?
— Чей прикол?.. — недоумённо переспрашивает Лёха Мыльный. — Да Петькин, конечно, чей ещё?..
Я как сидел на стуле, так на нём и обмер. К носкам прикипел. Петька, сволочь! Как же я о нём не подумал? Его работа…
