— Чер-р-рт. — Серый прижмуривается и трясет головой. Не отпуская меня, а то вдруг в самом деле упаду. И думает вслух: — У меня в номере Иван… а у него стена. Обваленная. Мной… Черт, это долгая история. Так. Идем. Нужна машина. Или я за себя не ручаюсь.
Меня тянут куда-то. Я слушаюсь, совершенно завороженная этим безумием. Вокруг — ночной Сочи, что-то сверкает, хохочет, орет пьяные песни. Пахнет магнолиями, персиками, шашлыками, пылью и морем. Пахнет Серым — терпко, резко, меня ведет от его запаха, от его тепла рядом.
Он ведет меня, и мы целуемся на ходу, я трусь щекой о его плечо, и он шепчет какие-то милые глупости, мне кажется, вот-вот стихи читать начнет…
Нет. Целоваться интереснее, чем стихи. Безумный вечер, я устала как собака, ноги гудят и каждый шаг дается с трудом, но почему-то я улыбаюсь, как дура.
Ну, я тут не одна такая дура, что не может не радовать.
Мы ловим такси где-то неподалеку, где именно, я не понимаю. Из всех ориентиров на местности остался один Серый, как ось чертова мироздания, как… не знаю я. Ничего не знаю, кроме того, что если этой ночью не получу его себе, то убью всех, кто смел мешать.
Меня усаживают на заднее сиденье, обнимают за плечи. И мы едем куда-то — мне опять все равно, куда, потому что хоть мы и ведем себя прилично, это не мешает. Ага. Не мешает Серому гладить мою руку, рисовать огненные круги на запястье и прощупывать фаланги пальцев так, словно он — археолог, а моя рука — произведение искусства какой-то древней цивилизации. Как можно так ласкать руку, словно поклоняешься божеству? Так, словно этой ласки достаточно, чтобы я превратилась в музыкальный инструмент, послушный его пальцам, чтобы из моего горла рвался стон…
— Черт. Карина-а… — в его голосе жаркая, томительная беспомощность.
И когда я открываю глаза — а я их закрыла, да? — на меня смотрят так… так… словно я вонзила ему в сердце кинжал, а он даже не пытается его вытащить, только насадиться сильнее — чтобы между нами не осталось ни сантиметра, ни миллиметра воздуха, чтобы умереть с моим поцелуем на губах…
— Черт. Серый, — я испуганно отодвигаюсь.
Правда. Страшно. Слишком сильное притяжение, как-то не для курортного романа, а для шекспировской драмы. Не хочу драму.
Серый тоже не хочет драму. Он берет себя в руки (нет-нет, никаких пошлых ассоциаций, просто тут кто-то перевозбудился!) — и улыбается, чуть отводя взгляд.
— Приехали, — подал голос таксист.
Слава ему, спасителю нравственности и морали. И меня — от пожара.
