– Помнишь, я говорила тебе, что у меня тоже есть фотография, которую прячу? – наконец заговорила Мила.
– Ну да, какие-то расплывчатые фразы…
– Сейчас все расскажу. Если, конечно, смогу подобрать слова…
Агата ковырнула вилкой в салате. Руки дрожали, а повисшая пауза усиливала напряжение. Очевидно, что разговор будет непростой, поэтому она терпеливо ждала. Смотрела на город, окутанный пеленой дождя, на железные хребты крыш, подернутые красной ржавчиной, и на какой-то миг забыла, где находится. Воображение уже нарисовало завораживающую картинку: вот она ходит по пустынной набережной, подставляет лицо холодным каплям, вдыхает свежий густой воздух и становится частью этого удивительного мира… Но стоило тряхнуть головой, как видение развеялось, и ей осталось лишь пообещать себе, что когда-нибудь она наяву повторит то, что увидела сейчас в мыслях. Отправится гулять под дождем, капли будут стучать по зонтику, а сердце – биться быстрее от ощущения счастья… Но хватит мечтать. В эту минуту она нужна Миле. Перевела взгляд на подругу и заметила, что та, обычно радостная и позитивная, сейчас выглядела удрученной, а ее тоска была такой сильной, что чувствовалась в каждой молекуле воздуха.
– Когда-то у меня была сестра, – наконец начала Мила, нервно заправив локон за ухо. Агата не сразу поняла, что она говорит о сестре в прошедшем времени. – Мы жили здесь вместе, она – в моей теперешней комнате, а я – там, где сейчас ты. Она с детства мечтала стать писательницей. Ну, не такой, как я, не автором самиздата, а издающимся писателем, с именем. Знаешь, она писала замечательные книги. Она была умной, красивой, она была как… как… как солнце в ненастную погоду, – Мила с грустью посмотрела в окно и поднесла пустую вилку ко рту. Потом, опомнившись, бросила ее в тарелку.
Агата слушала молча. По коже холодок прошел, когда встретилась взглядом с подругой. В глазах стояла такая невыразимая тоска, такая глубокая, укоренившаяся боль, что стало не по себе.
– Ее мечта сбылась: она заключила договор с одним крупным издательством и успела увидеть, что ее роман раскупили за три дня. Представляешь? Все экземпляры. За три дня! А через месяц она умерла.
Дождь швырнул в стекло пригоршню капель, и Агата вздрогнула.
– Как – «умерла»? – вырвалось само собой.
– Инфаркт. А ей было всего двадцать с небольшим. Молодая совсем. Постоянно нервничала, все близко к сердцу принимала. Мы с родителями переживали за нее, пытались как-то отвлечь, но она сильно увязла в интернет-пространстве. Много общалась с авторами, а писательский мир – то еще болото. Вечные интриги, зависть, лицемерие. Как только дела пошли в гору – ее сразу начали топить, причем те авторы, с которыми она дружила. Устроили травлю, вовлекли в скандал, написали разгромные рецензии… Все это по ней ударило. Никто, наверное, не думал, что это ее убьет… Когда мы устраиваем холивары в интернете, мы не предполагаем, что чувствует человек по ту сторону монитора. И моя сестра не выдержала этой травли. Сердце схватило и… даже до больницы не довезли.
