Водку.
С людьми, о которых не буду вспоминать в Таджикистане.
Эх, в глазах кисло.
Скорее чем-нибудь закусить.
... мне бы с кредитом на машину разобраться, тогда и об отпуске думать можно. Щас какой Таиланд?! Да я понимаю. У самого на работе дел выше крыши. Путешествия - дело хорошее, но семья, понимаешь, Рыбин, что ты так и будешь всю жизнь без своей семьи? - говорит компания "под огурчики и бутылочку". Чужаки.
Одна меня предала, другая - полюбила... но она была настолько красива, метиска, мама - русская, папа - башкир, что чувства ее были ооочень недолговечны. Однако же с ней мы успели прокочевать через пол-России. Сначала был Томск. Наш Томск. Который мне не забыть до конца жизни. Сколько раз уже писал о нем. Но хочется снова. Может тогда получится забыть.
У томской живописи были свои главные идеологи, главные женщины, главные заслуженные старички. Она была главной девушкой томской живописи. Карандаш в зубах, нога на ногу, черные джинсы, растянутый коричневый свитер, резкие движения - она рисовала меня в мастерской на первом этаже художественного училища. Я изображал цыганского барона - в шляпе, небрит, длинная рубаха не заправлена в серые брюки, расстегнута до серебряного православного крестика. Мы уже жили вместе.
Снег в Городском саду. По ночам. Мы падали в него. Март. Чтобы смотреть на звезды. И тихо, тихо. В четвертом-то часу ночи. Я слушал ее дыхание.
Я слушал ее дыхание, проснувшись первым. Мы обнаженные под ватным одеялом. В сквоте, в легендарном томском сквоте на улице Аркадия Иванова. С названием "Зеленый домик". Символом сквота была открытая ладонь с растопыренными пальцами. На стенах цвели нарисованные ладони, отпечатки ладоней или просто их контуры. Я мучительно отлипал от нее, мягкой, теплой, моей. Одевался и писал на ноутбуке свой первый рассказ. Наши ночные ласки липли к строчкам. Утренний свет падал на строчки слева. Из окна. Оно выходило на улицу Аркадия Иванова. Студенты шагали или скользили - тротуары не чистили - в университет. Черное толстое дерево в пятнах мха. Машин почти не было. И бледно-салатовый куб Томского электромеханического завода, секретный. А к вечеру в сквоте опять собирались музыканты, художники, гашишины, люди-бабочки, осьминоги-киты, проповедники экзистенциальных кризисов, восьмые ноты, непроявленные энергии, оплавленные сопки Тывы...
Оплавленные сопки Тывы и мы делали секс в ее месячные. Грех, конечно. Во многих религиях. После я мылся, окрашивал горный ручей в красное. В ее красное. Расстроенная содеянным, заплаканная, она пыталась стать невидимкой. В нашей палатке. И происходил фестиваль горлового пения. Под тяжелым заглавием "Международный ежегодный". Он не проводится уже года три.
